J'ai l'impression de vivre un mensonge. Que rien est réel. Je ne suis pas moi. Ce n'ai pas ce que je pense, si ce que je veux montrer. Mais je n'arrive pas à changer. Je rit pour des choses futiles qui au fond de moi je trouve absolument blessante.
On dit qu'un enfant arriver à l'adolescence ne veut plus se confier à sa famille. C'est à la fois vrai et faux. C'est faux pour moi, je ne me suis jamais vraiment confié à ma famille. Certaines personnes avec qui je ne parle plus du tout en savent long sur moi. Bien plus long qu'en pourrait en dire ma propre mère. C'est une des raisons pour lesquelles je me dégoûte. Il y'en a d'autre beaucoup plus choquante, mais je ne suis pas encore prête à les écrire. C'est encore trop frais dans mon esprit malgré tout le temps qui a passé.
Ce qui me désole le plus dans ma vie de mensonge, c'est que je me ment à moi même. Je suis quelqu'un de très sociable, je le sais. Pourtant je mets des frontières entre moi et ces autres personnes autour. Parce que j'ai peur. Peur d'être jugé, d'être exclut. Alors je prends les devant en le faisant toute seule. Je leur rends service. Je les regarde de loin, m'imaginant à leur côté avec mon ami de toujours.
VOUS LISEZ
Confession d'un soir
De TodoPetite vérité dur à avaler. Ne sachant pas parler, je décide d'écrire. Je serai honnête avec vous pour mieux l'être avec moi. Je raconte mon passé pour comprendre mon présent. La vie n'est pas un problème à résoudre, mais une énigme à vivre.
