Escritos con tres palabras.

Loco.

Cosas como el amor, nunca lo experimenté, ¿qué es eso?, mujeres vestidas de blanco hablan sobre eso, doctores hablan sobre eso. No entiendo.

"Mátate". No. "Nunca saldrás de aquí" Lo haré. "Toca a esa mujer con nieve encima"

Cállate.

Tú. Dilo bien, también me odias, todos lo hacen, nadie soporta mi sonrisa arrogante.

Yo sé todo sobre ti, nadie sabe nada de mí. Comprensible. Frío.

Frío. Siento frío en mi pecho, mis piernas, mis brazos, siento frío.

Yo no hice nada. Ella me insitó. Fue su culpa, no la mía.

¿De nuevo? No me toquen. Me dolerá. No. De nuevo esa aguja. No. "Todo porque te descubrieron"

Cállate.

Duele.

Sonrío.

¿Una silla? Me darán un lugar donde descansar.

"Es el fin"

No es verdad, ellos me aman.

Sonrío y me siento.

"Gracias" es lo que digo.

Miradas sin brillo es lo que recibo. ¿Qué? ¿Acaso no me aman?.

Tranquilidad, serenidad.
Esa aguja me hace sentir esto.

Mis padres me miran, mi padre no tiene expresión, mi madre llorá con intención.

"Lo sabes... ¿verdad?"

Sí, lo sé. Ya nada volverá a ser igual.

"Los amo" dije con cordura. No es lo que quiero. Mentira. Mentira.

"Deja de lamentarte" "Es tu culpa" "Eres un idiota" "Que bueno que al fin vas a morir" Mis amigos imaginarios ni en estas circunstancias se callan.