Lei
allunga le braccia
e strappa
pareti di carta.
Di troppa macchia,
troppo scritta,
eppure bianca.
E la mano sanguina
alla presa ruvida,
il pugno
al foglio che taglia,
di sottile inconsistenza.
E non è mai abbastanza,
non è mai raggiunta.
Mo
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Parole di lana infeltrita
PoetryAncora assemblaggi di parole, ancora cose da dire....
