Non posa più
nello spigolo dell'occhio,
la scintilla.
È evasa
da un barattolo di ciliegia,
vuoto.
Come una lucciola
la vedo
scivolare in viso,
ma perché voglio.
Con il dito
trattengo la bellezza.
La gioia,
la tristezza.
Mo
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Parole di lana infeltrita
PoesíaAncora assemblaggi di parole, ancora cose da dire....
