Selvaggia,
tra oleandri
e tempeste sabbiose,
si piega al vento
soppravvivendo.
Mentre il sole
di aridità uccide,
chi nella sua terra
non ha fonda radice.
E sento, sento,
che a tutto questo
io appartengo.
Selvaggia.
Mo
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Parole di lana infeltrita
PoesíaAncora assemblaggi di parole, ancora cose da dire....
