Ripping out the pages.

Chapitre quatre.

Harry était en plein doute. Il sortit son cellulaire de sa poche et regarda l'heure. Il devait être à l'hôpital depuis plus d'une heure et demie mais il n'avait pas le courage de s'y rendre. Maeve n'était peut-être plus amnésique et cette idée le terrifiait. Pour la première fois depuis dix ans, il avait été quelque chose pour Maeve. Il avait vraiment compté pour elle et ils avaient partagé une chose qu'aucun d'eux ne pouvaient nommer. Ils avaient existé en étant qu'un et le bouclé ne voulait pas devoir y renoncer. Si Maeve retrouvait la mémoire, il la perdait. Mais si elle ne la retrouvait pas, c'était la même chose. Il la perdait quoiqu'il arrive. Il profitait de la situation, de la faiblesse de Maeve et de son absence de mémoire. Quel genre d'hommes était capable d'une telle chose ? Un lâche. Et pour se trouver des excuses, Harry préféra penser au héros du dernier roman qu'il avait lu. Il devait être au lycée et on l'avait forcé à lire l'Attrape-cœurs. Il avait détesté le langage bien trop familier de Holden et son histoire d'adolescent dépressif, nostalgique sur les bords. Maintenant, il se retrouvait en lui. Et il avait une terrible envie de fouiller dans ses anciennes affaires, de mettre la main sur ce bouquin et de lire, encore et encore, jusqu'à ce qu'il trouve les réponses à ses questions. Mais Holden n'avait pas prétendu être le petit-ami de son amoureuse amnésique. Il avait brisé des cœurs, on avait brisé le sien. Harry, lui, il avait condamné le sien à l'instant même où son regard s'était posé sur Maeve. Et il regrettait le jour où elle était entrée dans sa vie. Et hier. Il détestait la veille, il se détestait lui-même d'avoir fait une rechute et il haïssait les cheveux blonds de Maeve et ses grands yeux verts qui reflétaient sa peur de le perdre à chaque fois qu'elle le regardait. Il avait réussi à rester à l'écart pendant cinq ans et il replongeait. Il se noyait. Il coulait. Et il repensait à Holden qui lui ressemble bien trop aujourd'hui. Parce qu'en retrouvant Maeve, Harry était redevenu un gamin de seize ans. Trop solitaire, trop marginal et avec un trou dans le cœur. Un trou trop grand pour être comblé.

Et à cet instant, alors que Harry déambulait dans son appartement, il se demandait ce qu'il se passerait s'il n'allait pas à l'hôpital. S'il écoutait ce que lui avait dit Maeve hier, s'il décidait de la quitter. Et surtout, il se demandait si, comme elle l'avait dit, elle comprendrait sa décision. Et si elle l'accepterait. Et en songeant aux larmes qu'il ferait couler sur ses joues, Harry s'empara de ses clés et claqua la porte de son duplex.

« Cet échec vers lequel tu cours, c'est un genre d'échec particulier - et horrible. L'homme qui tombe, rien ne lui permet de sentir qu'il touche le fond. Il tombe et il ne cesse pas de tomber. C'est ce qui arrive aux hommes qui, à un moment ou à un autre durant leur vie, étaient à la recherche de quelque chose que leur environnement ne pouvait leur procurer. Du moins voilà ce qu'ils pensaient. Alors ils ont abandonné leurs recherches. Avant même d'avoir vraiment commencé. »