I germogli son sbocciati
sorseggiando immondità,
lentamente abbeverati
dalla fragile mortalità.
In cor mio sono nati
dubbi e perplessità,
perchè mai son scappati
dalla gente gioia e felicità?
Seppur nella folla trasportati,
ombra e solitudine fan cattività.
Immagino scenari separati:
Son silenzio e austerità
dall'eremita molto amati,
o forse è colpa della complessità
che i restanti son privati?
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Della fenice l'animo, del lupo l'impeto
PoetryAi confini tra il reale e l'irreale, vi è un'eterea soglia chiamata creatività, impossibile da varcare se non destando la propria mente dall'assopimento mentale della massa.. Ringrazio chi mi ha reso ciò che sono, nel bene e nel male.. - 24/07/2014
