Синий спортивный костюм.

История Славы

Я встре­тил его поз­дно ве­чером, ког­да сол­нце дав­но за­кати­лось за го­ризонт, ос­та­вив пос­ле се­бя лишь раз­ноцвет­ные бли­ки на на­чина­ющем тем­неть си­нем не­бе. Это был обыч­ный буд­ний день. Ни­чем не при­меча­тель­ный ве­чер чет­верга. Осень. Хо­лод­ная, про­моз­глая по­года, про­бира­ющая до дро­жи че­рез пло­хо за­пах­ну­тый во­рот ста­рой олим­пий­ки. Ни­чего но­вого, ни­чего уди­витель­но­го и сверхъ­ес­тес­твен­но­го.

Я шёл в сто­рону сво­его дво­ра. Ус­та­лый и злой от то­го, что мне сно­ва от­ка­зали в ра­боте. Ко­неч­но, ко­му ну­жен че­ловек, ко­торый за все свои двад­цать лет ни ра­зу в жиз­ни не ра­ботал. Да­же лис­товки не про­бовал раз­да­вать.

Скуд­ные, се­рые крас­ки ти­пич­ной рос­сий­ской осе­ни по­ряд­ком под­на­до­ели, и я ре­шил, что хо­чу нем­но­го взбод­рить­ся. Пло­хо пом­ню, сколь­ко вы­пил в тот ве­чер с ржа­вым и баш­кой (от­сылка к да­ёшь мо­лодежь), но ве­чер удал­ся: мы знат­но по­куро­леси­ли, да­же чуть не заг­ре­мели в му­сар­ку, но всё обош­лось. Имен­но в тот ро­ковой ве­чер я и встре­тил его. Обыч­ный пар­нишка мо­его воз­раста, прав­да одет не так, как по­доба­ет пар­ням: слиш­ком уз­кие си­ние джин­сы с под­во­рота­ми и длин­ная чер­ная ман­тия, до­ходя­щая до се­реди­ны бед­ра.

Он си­дел на дет­ской пло­щад­ке, заб­равшись с но­гами на но­вую ска­мей­ку. Его чёр­ные кра­шен­ные во­лосы бы­ли соб­ра­ны в ма­лень­кий хвос­тик на за­тыл­ке. Сна­чала я воз­му­тил­ся. Хо­телось до­ебать­ся, по­кон­флик­то­вать: боль­но схва­тить его за во­лосы, рвать их со всей си­лы, про­воци­руя жал­кие кри­ки о по­мощи. Но что-то бы­ло в этом пар­не, что-то, что ме­ня ос­та­нав­ли­вало, зас­тавля­ло прис­мотреть­ся к не­му вни­матель­нее. Это что-то - его гла­за. Пус­тые, без­жизнен­ные се­рые гла­за. Они смот­ре­ли в ни­куда, и ка­залось, что эту обо­лоч­ку дав­но по­кину­ла са­ма жизнь.

Па­рень не за­мечал ни ме­ня, ни шу­ма про­ез­жа­ющих ря­дом ма­шин, ни лю­дей, ко­торые свер­ну­ли че­рез дет­скую пло­щад­ку, что­бы сок­ра­тить свой путь, ни лая без­домных со­бак. Он не за­мечал ни­чего, буд­то был в прос­тра­ции. Его здесь не бы­ло... Бы­ло толь­ко его те­ло.

Пом­ню, как не­ожи­дан­но заз­во­нил те­лефон и этот мо­лодой па­рень, вздрог­нув всем те­лом, вы­тащил ап­па­рат и при­нял вы­зов. Пом­ню, как он го­ворил о том, что у не­го ма­ло де­нег; про­сил от­ло­жить «то­вар». Нет­рудно бы­ло до­гадать­ся, о ка­ком то­варе шла речь. Ещё тог­да я хо­тел ему ска­зать, что не сто­ит... но так и не ре­шил­ся. Дож­дался, ког­да он вста­нет со ска­мей­ки, и тенью про­водил его до подъ­ез­да, в ко­тором он жил.