MINE

Capítulo Doce.

Camila's POV.

—Eres una mentirosa terrible —le dije. Esperé pacientemente junto a la librería mientras ella se levantaba—. ¿Es por eso que nunca te funcionó lo de ser una actriz?

—Soy una actriz de método —dijo—. Se supone que no debo mentir.

Se alisó el vestido sobre los muslos. Quería tirarla de nuevo en el sofá, hundir mis dedos en ella otra vez y hacerla gritar. Era muy divertido, este nuevo tipo de tortura. Pero no, no ahora.

—¿Qué es la actuación de método? —le pregunté, tratando de alejar mis pensamientos de su piel cremosa.

—¿Nunca has oído hablar de eso? Así actuaba Marilyn Monroe. Se trata de convertirse en el personaje, en lugar de pretender ser el personaje.

—¿Cuál es la diferencia?

Ella abrió la boca para contestar, sus labios rosados ​​se fruncieron. Entonces vio la puerta abierta y lo que había más allá, y el horror cruzó su rostro.

—No sé si quiero entrar allí —dijo—. ¿Qué vas a hacer?

—Ya lo verás —le dije—. No te preocupes. No te haré daño.

—No quiero verlo.

Su voz era débil. Quería consolarla o abofetearla en la cara, no estaba segura. Ella había mentido, claro, pero eso no me importaba tanto. No con lo fácil que era descubrir sus mentiras. Había algo que estaba ocultando, y sabía que era más fuerte de lo que parecía. Así que en lugar de eso esperé, en silencio, hasta que ella dio un paso adelante. Luego presioné el interruptor en el costado del gabinete médico y la estantería se cerró.

—¿Cuál es la diferencia? —pregunté de nuevo. Ella miró hacia adelante a la mesa de la sala de operaciones en el centro de la habitación.

—La actuación regular tiene que ver con fingir. Llevas máscaras —su voz era suave, las palabras salían casi automáticamente.

—¿Y la forma en que lo haces tú?

—Con la actuación de método, no estás fingiendo. Estás viviendo. Si tu personaje está enojado, sientes esa ira. Meisner lo llamó "vivir con sinceridad en circunstancias imaginarias" —dijo. Se quedó muy quieta.

—Entonces vamos a pretender que esto es un escenario—hablé. Puse una mano en su codo y ella se movió, luego dio un paso adelante—. Este es el escenario de un cirujano, así lo llaman. La sala de operaciones.

—Tú no operas —susurró ella—. Tú matas.

—No importa. Las dos estamos aquí ahora, viviendo sinceramente. ¿O no?

Otro destello en sus ojos. Había algo que la molestaba.

—Vamos, entonces —dije, persuadiéndola. Mi mano ahuecó su codo, y ella me dejó guiarla.

Se arrastró lentamente, torpemente. Me di cuenta de que la inyección todavía estaba silenciando sus movimientos. No tenía nada de qué preocuparme con ella. Volvería a la normalidad dentro de una noche, aunque un poco adolorida mañana. La conduje a través de la sala de operaciones hacia la sala de espera y la dejé ir al baño mientras esperaba con la puerta abierta. Luego la tomé del brazo y la llevé a un lado del señor Steadhill. El nitrato de plata había raspado su cara adecuadamente, y cuando lo vio, parpadeó con fuerza. Sin embargo, no se dio la vuelta.

Esa era una buena señal.

—Espera aquí —le dije.

Volví a mis gabinetes médicos. Saqué un bisturí y un marcador negro permanente del primer cajón. Cuando me di la vuelta, sus ojos se fijaron en la hoja. Dio un paso atrás y sus ojos se ensancharon. Caminé hacia el otro lado de la mesa de operaciones. El señor Steadhill comenzó a gemir detrás de la mordaza.