XXI

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La vida después de amarte
se volvió un errar perpetuo,
tus recuerdos un páramo desierto
donde mueren mis tempestades.
Las rimas ahora son lamentos,
los suspiros, tan solo aire;
la cama, un frío instante
que no acaba sin sufrimiento,
que no calla desde aquel momento
en que por vez última le acariciaste.

Versos incautosDonde viven las historias. Descúbrelo ahora