¿era esto la felicidad?
¿este piano triste con filtros
y las montañas nubladas?
¿también estoy en un teatro mágico
que es solo para locos?
¿podré comer basura con Verlaine?
tal vez es cierto que la poesía
no está en los libros ni en las literas,
ni en las antologías
ni en los conversatorios sobre neruda.
soy inmensamente feliz escribiendo
sobre iris e iridiscencias.
II
aún tenía algo de jabón en la piel.
me paré frente al espejo impío y límpido como la túnica de dios.
miré mi pupila
uno,
dos,
tres segundos.
mi cabello comenzaba a cubrirme la vista y lo moví.
uno,
dos,
tres segundos.
el universo comenzó a palpitar alrededor de mi ojo izquierdo,
y comencé a sentir miedo de la persona que veía.
no, no era yo.
triste luz esperanzada,
yo no soy ningún súper héroe.
uno,
dos,
tres.
aparté la vista y enjuagué mi rostro,
me puse mi pijama
y me dormí.
quizás...
sí.
quizás sí.
