pero no le creo. no quiero creerle.
cuando veo en las montañas y los metales
formas y razones para vivir,
le levanto el dedo y digo que no, que no.
¿cómo puedes ser tan cínico?
corresponde la sonrisa, bastardo.
¡un cigarro no es solo un cigarro!
él, desde lo alto, con una mano en su bastón y la otra en su leve barba, carcajea como un hijo del infierno.
