tal vez debería salir
y pegarme un tiro.
pero ¿para qué?
el cielo, el infierno,
son todos el mismo tedio,
el mismo vacío.
ni el suicidio es una salida del dolor,
ni una bala en la boca
la panacea.
hasta las montañas melómanas son basálticas
y hasta las miradas perdidas, pérfidas.
lo bello, lo noble, lo justo, lo cruel, lo despiadado,
fútil.
no encontrar una palabra
es como amar sin ser amado.
