"Sabes qué nunca haría nada para lastimarte, ¿Verdad?" Pregunta Louis, pero su voz sostiene una promesa "Porque te amo Harry, solo deseo protegerte."
"Lo sé, lo sé" Balbucea Harry dando un paso hacia adelante, sus manos a los lados de su cabeza y la...
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La novia del viento Oscar Kokoschka Kunstmuseum, Basel (Suíza) Óleo sobre tela 181x220 cm
9 de Enero de 2016, 17:40 horas Algún lugar del mundo.
—Harry.
Louis pide la atención de su esposo abrazándolo por detrás y besando su espalda, el pecho palpita como una bomba a punto de explotar y de cierta forma lo es.
Harry reacciona como es natural en él, deshaciéndose en su tacto con dulzura y presionándose contra Louis, atento a lo siguiente, esperando encantado.
—¿Sí, Lou?
Entonces están frente a frente, y Louis tiene ese tipo de mirada que hace a Harry esperar lo peor, aquella que le evita mostrar justo como ahora, con sus apuntando a todos lados menos a lo que se supone es su objetivo, está nervioso, tiene miedo.
Es acaso... ¿De él?
No. Se mantiene positivo, le rodea el cuello con los brazos y le besa la punta de la nariz como el chiquillo enamorado que es, bajando hasta su barbilla, bate sus pestañas, se muerde el labio.
El mayor relaja sus hombros y cierra los ojos, pero al volverlos abrir el azul es todavía más trágico. Le recuerda a Harry al cuadro que esta pintando, la novia del viento de Kokoschka.
Un azul brusco y descuidado, cubierto en el presagio de un final tortuoso que no se puede evitar así que solo se espera. Ambos amantes descansan abrazados y ajenos, sin observarse el uno al otro producto de una relación que los desgasta, que los mata lentamente y los lleva a la locura. Ellos saben que el final va a llegar y no hay forma de impedirlo, así que aguardan, aferrados uno al otro.
Omite mentalmente hacer las paralelas con su propia historia, porque ellos no son así, ¡Por supuesto que no! tan solo han cambiado un poco, han viajado lejos de aquel escenario donde comenzaron, no son quienes solían ser, pero no significa que no se amen.
No significa que sea el final.
Y si lo fueran, ¿Quien seria quien?, ¿Quien seria el artista destruido que ruega a una mujer de corazón libre y se pinta a si mismo de forma brusca?, ¿Quien seria la mujer de pinceladas delicadas y detalladas, que no puede evitar añorar algo más?
Y si, ya existe un nudo en la garganta y las manos le sudan aunque ninguna palabra haya sido pronunciada todavía, pero sabe que cuando eso suceda...
—Tienes que irte —Louis suelta cuando el silencio se ha prolongado demasiado y Harry puede leer lo mucho que le ha costado sacarlas.
