Каждый день мы что-то начинаем по-новой: читаем прежде не читанный нами роман, смотрим прежде не виденный нами фильм, слышим прежде не слышанную нами музыку, видим прежде не виденную нами картину. Мы не можем быть в чём-то уверены, пока лично это не изведаем. Испытав, сделаем вывод. Вывод - это, своего рода, конец, который зачастую приводит нас к тому, с чего всё собственно и начиналось.
Путь – это замкнутая кривая, но замкнётся она только тогда, когда ты придёшь к её концу и осознаешь, в чём смысл, ради чего всё это было. Только пройдя путь, человек способен увидеть пазл целиком и понять всю гениальность или неизбежный крах первоначального замысла. В начале ты всегда чистый лист. Обстоятельства, эмоции, чувства, другие люди – все они оставляют на тебе заметки, зарисовки; комкают, потом разворачивают, стирают и заново пишут. Ты лихорадочно хватаешься за каждую мысль, идею, пытаешься найти ответ, ищя глубокий смысл в иногда витиеватом, иногда безупречном, а иной раз в мелком и совсем неразборчивом почерке. Ты ставишь перед собой множество вопросов: Почему? Зачем? Для чего? И только в конце, выслушав и прочитав всё, впитав и отсеяв лишнее, ты уже сам пишешь на этом листе одну фразу – вывод, который ты для себя вынес, итог, ответ на вопросы, заданные тобой прежде. Вынеся для себя урок, оправдав затраченные силы и время, ты завершаешь путь. Начало становится концом, а конец – началом. Лист уже не чистый, как прежде, но и не потёртый и не изношенный. Каждый новый путь, каждая новая замкнутая кривая цепляется за предыдущую, пересекается со множеством других, образуя полотно, которое в конечном итоге и есть наша жизнь. Из множества белых листов образуется совершенно новая книга – никем не изведанная, никем не читанная.
Каждая фраза, записанная нами в конце отдельных отрезков нашей жизни, является неотъемлемой частью этой истории. Но мы это поймём только тогда, когда закончим работу над этой книгой. Когда нам, увенчанным сединами, обременённым опытом, с морщинами возле глаз вручат увесистый, а может, и не очень томик в красивом переплёте, мы откроем, скорее всего, всплакнём, вспомним все наши радости и невзгоды и поймём, скажем самим себе: «да... я помню тот пирог с курицей и грибами, и неважно, что я не переносила на дух эти грибы... я помню те горящие любовью к искусству глаза совсем юных почитателей театра... я помню мурашки на коже, появлявшиеся при взгляде на бушующий на сцене пожар эмоций, слов, чувств, пластики...».
И всё это в главе «Театр» под пунктом «Начало».
11.03.2019
YOU ARE READING
life is the searching...
Non-FictionНемного душевных постов, атмосферных зарисовок и запутанных мыслей в ночном бреду от психически неуравновешенного подростка, который любит чёрный кофе, большие свитера и нуждается в крепких объятиях... Надеюсь, вы непременно найдёте там что-нибудь д...
