Il s'élève face à moi,
Il ne me laisse aucun choix,
Cet arbre démoniaque,
Qui s'élève dans la céleste flaque,
Qui m'attire dans le mal,
Dans des songes sales,
Là où il fait froid,
Et où n'existe aucune joie.
Il veut ma mort,
C'est pour lui mon sort,
Il veut ma fin,
C'est pour lui le bien,
Aucune hésitation,
Que cette divine création,
Qui m'aura à l'usure,
Dans un rapide fur et à mesure.
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Courtes pensées...
ŞiirUne pensée compendieuse, cette éclaircie frappant l'esprit le court d'un instant, ces poèmes à formes libres qui viennent puis s'envolent, s'envolent pour se perdre...
