9 - Peintre

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Suite à cette fâcheuse expérience, je ne pouvais plus parler pendant plus d'un mois. Ce qui n'était pas différent du reste du temps. Personne ne se parle ici. Mais bizarre mon camarade de chambre avait commencé à m'adresser la parole. Cela n'avait commencé que par un « bonjour » et avait continué sur l'explication de sa passion ; la peinture. Avant d'entrer en prison c'était un peintre amateur et il était tellement fier d'avoir vendu une de ses toiles à exactement trois cent dix-sept euros qu'il le répétait sans cesse. C'était sa plus grosse vente. Ce prix n'était pas énorme, mais c'était sa fierté.

Je ne savais pas comment lui répondre car ma gorge n'avait pas encore cicatrisée. Je hochais la tête en signe de compréhension et de temps à autre je souriais.

Le sujet principal de nos conversations était sa peinture et les innombrables toiles qui pourrissaient dans son atelier sûrement à cette heure-ci vendu. Il me promettait de m'en donner une s'il arrivait à sortir.

Il ne parlait surtout pas des raisons de sa présence en prison. C'était une zone sombre de son existence qu'il évitait de mentionner.

L'homme que je pensais cynique et froid était en faite un homme plein d'anciens rêves et d'espoirs. Il rêvait de sortir de prison même s'il était condamné à la perpétuité, tout comme moi.

Accusé à tort Où les histoires vivent. Découvrez maintenant