Sensationnel

Epilogue

Ce soir, la salle est pleine. Chaque siège est occupé par une personne qui attend la suite des événements. Le brouhaha dans la salle, les galopades de tous côtés et la panique de dernier instant engendre une atmosphère conviviale et joyeuse.

Les chaises installées sont alignées dans l'auditorium. D'aspect rudimentaire, elles restent confortables et leurs positions ont été réfléchies pour que chaque spectateur puisse observer le concert. Ce sont principalement des amis et des familles qui viennent y assister, mais on y retrouve disséminés dans la foule des grands-parents ne sachant que faire de leur temps libre, ou des recruteurs de jeunes talents dissimulés au fond de la salle. Ces derniers, un calepin en main, et le programme de la soirée dans l'autre n'ont pas une minute à perdre. Et évidement, quelques critiques se sont glissées dans le public, pour la plupart bienveillants et pour d'autres déterminés à noter le moindre détail qui leur aurait déplu.

De l'autre côté du rideau lourd trônant fièrement sur l'estrade, une toute autre scène a lieu. Les enfants se faufilent au travers du décors, les adolescents combattent le stress par des méthodes aussi variées que farfelues, et les adultes piétinent en se mordant les doigts. Par ici, un petit garçon sautille en cercles comme un dindon en répétant son texte à voix haute. Par-là, une jeune femme concentrée relit sa partition calmement, une tasse de thé dans la main. Et voilà le professeur qui fait son entrée en trombes dans les coulisses, encore plus paniqué que sa petite troupe.

« Bien, tout le monde est là ? » bredouille-t-il, un tas de feuilles coincé entre ses bras fermement serrés contre sa poitrine. Il replace ses lunettes embuées sur le bout de son nez non sans trembler, puis attrape maladroitement une de ses feuilles en la chiffonnant légèrement. « Alors, Julien, ça va ton texte ? »

Le petit garçon cesse un instant de tourner en rond, dévie son attention vers le professeur et hoche la tête. Les bras croisés dans le dos, il recommence de plus belle et récite de nouveau à voix basse. Le professeur se racle la gorge. Il voudrait prononcer un discours inspirant, il voudrait encourager ces enfants et adolescents à donner le meilleur d'eux-mêmes et à épater le public, il voudrait mener sa troupe sur le chemin de sa réussite, mais sa voix tremblante l'empêche d'aller plus loin. Le texte est tout rédigé au fond de son esprit, tandis que sa voix se loge au fond de sa gorge et ne semble plus vouloir en sortir.

« On va cartonner, François. » rassure soudainement la jeune fille assise au bar sans détourner son regard de sa partition. Elle avale doucement une gorgée de thé, relève ses yeux sur le professeur planté au milieu de la salle, et sourit chaleureusement. Celui-ci voudrait la remercier de vive voix, mais il ne peut qu'avaler sa salive et faire demi-tour pour discuter avec les machinistes.

Les enfants habillés et maquillés profitent de cet instant pour courir vers la scène. Ils en connaissent les dimensions sur le bout des doigts, et peuvent déjà imaginer l'atmosphère qui s'en dégagera dans quelques instants. Ils glissent leur visage entre le mur et l'épais rideau et tentent d'apercevoir le public. Certains parviennent à distinguer un membre de leur famille à qui ils lancent des chuchotements indiscrets ou un signe de la main. Un sourire jusqu'aux oreilles, ils retournent dans les coulisses en accélérant le rythme avant de se faire réprimander par leur professeur.

L'atmosphère change soudainement lorsque François apparaît de nouveau face à ses élèves.

« C'est parti, annonce-t-il simplement. N'oubliez pas, faites comme d'habitude. » conseille-t-il en se dirigeant vers l'estrade. Tous le suivent naturellement, leurs jambes ne tremblent plus, leurs esprits sont concentrés et leurs yeux sont fixés droit devant eux. Chacun s'installe sur la chaise qui lui est due et empoigne son instrument. Quelques vérifications de dernière seconde, et tout est prêt. Ils regardent tous leur professeur et attendent sagement le signal, comme d'habitude.