GOSSIPGIRL1:Cosas De Chicas

Dara intenta superarse

—Bien, es maravilloso tenerte nuevamente aquí, querida —le dijo a Dara la señora Glos, la asesora universitaria del Constance. Cogió las gafas que colgaban de una cadenita de oro de su cuello y se las puso para leer el horario de Dara que tenía sobre la mesa—. Veamos. Uhm. Sí. Bien —masculló, leyéndolo. 

Dara, sentada frente a ella con las piernas cruzadas, esperó pacientemente. No había ningún diploma en las paredes del despacho de la señora Glos, ningún certificado de nada, sólo fotos de sus nietos. Dara se preguntó si la señora Glos habría ido a la universidad. Ya que se dedicaba a aconsejar a la gente que se preparara para el acceso a la universidad, al menos podría haberlo intentado. 

—Sí, bien —dijo la señora Glos, aclarándose la garganta—. Tu elección de asignaturas es perfectamente aceptable. Nada del otro mundo, desde luego, pero adecuado. Me imagino que compensarás los créditos con optativas, ¿verdad? 

Dara se encogió de hombros. "Si se puede decir que beber soju y bailar desnuda en una playa  sea una optativa". 

—La verdad es que no —dijo—. Me refiero a que no me he apuntado a ninguna otra asignatura de momento. 

La señora Glos dejó caer las gafas. Tenía los agujeros de la nariz muy rojos y Dara se preguntó si le estaría a punto de dar una hemorragia nasal. La señora Glos era famosa por sus hemorragias nasales. Tenía la piel muy pálida y amarillenta. Todas las chicas pensaban que padecía alguna enfermedad terrible y contagiosa.

—¿Ninguna optativa? Pero, ¿qué estás haciendo para superarte? 

Dara le lanzó una cortés mirada de incomprensión. ¿Para qué iba a necesitar superarse? 

—Comprendo. Pues bien, tendremos que buscarte algo, ¿no? —dijo la señora Glos—. Me temo que las universidades no te tendrán en cuenta en absoluto si no haces algo extra. —Se inclinó y sacó una carpeta de un cajón de su mesa y comenzó a pasar páginas y páginas de octavillas de colores—. Aquí hay algo que comienza esta semana. "El Feng Shui de las flores, el arte del arreglo floral". —Miró a Dara, que fruncía el ceño, dudosa—. No, tienes razón. Eso no te ayudará a entrar en Harvard, ¿no te parece? —dijo riendo. Se subió las mangas de la blusa y miró la carpeta con gesto de concentración mientras seguía pasando las páginas rápidamente. No estaba dispuesta a darse por vencida tras el primer intento, era una profesional que sabía hacer su trabajo

Dara se mordisqueó la uña del pulgar. No se le había ocurrido que las universidades pretenderían que fuera más de lo que era. Y decididamente quería ir a la universidad. A una buena. Sus padres desde luego que esperaban que entrara en una de las mejores. No es que la presionaran, pero lo daban por hecho. Y cuanto más pensaba en ello Dara, más se daba cuenta de que no tenía nada que ofrecer. La habían echado del internado, sus notas habían bajado, no tenía ni idea de por dónde iban en las clases a las que se había apuntado y, además, no tenía hobbies ni actividades una vez salía del colegio. Las notas que sacó en la práctica del SAT eran una mierda porque se le iba la olla durante esos estúpidos tests en los que había que rellenar bolitas. Y cuando lo hiciera otra vez, seguramente volvería a ser una mierda. O sea que, básicamente, la había cagado.

—¿Qué te parece teatro? Tienes bastante buenas notas en inglés, seguro que te gusta el teatro —sugirió la señora Glos—. Llevan poco más de una semana ensayando esta obra. El Club Interescolar de Teatro va a hacer una versión moderna de Lo que el viento se llevó —levantó la mirada—. ¿Qué te parece? 

Dara sacudió el pie y se mordisqueó la uña del dedo meñique. Intentó imaginarse sola en el escenario, haciendo de Escarlata O'Hará. Tendría que llorar cuando lo dijera el libreto y hacer como que se desmayaba y llevar enormes vestidos con corsé y miriñaque. Quizá peluca. "¡Nunca más volveré a pasar hambre!", gritaría teatralmente, con su mejor acento. Podría resultar divertido. Cogió la octavilla que le alargaba la señora Glos teniendo cuidado de no colocar sus dedos donde la profesora había tocado el papel.