Примерно 1985 год, точно не знаю, но где-то там. Звонок к Фредди от доктора Гордона Аткинсона :
- Добрый день, Фред, как ты?
- Привет, ты серьёзно ? Я совершенно не спал, я ждал результата этих проклятых анализов, и ты ещё спрашиваешь?
- Тогда тебе придётся подождать ещё чуть чуть. Жду тебя в больнице, нам есть о чем поговорить. - с этими словами голос на трубке обрывается короткыии гудками.
- Джим... Джим, ты здесь? - Фред заглядывает в свою спальню.
- Да, дорогой, доброе утро.
- Джим, мне страшно. Ты поедешь со мной?
- Конечно, любимый, как бы я тебя оставил. Когда нужно собираться?
- Прямо сейчас. Я не хочу ждать больше положенного. Ожидание только убивает.
- Как скажешь, Фредди. Может, все таки успеем выпить чаю?
- Прости, давай сделаем это как вернёмся домой ? Там уже будет видно : чай или стопка обжигающей водки.
.
Фредди одевается в тёмно-коричневое пальто, кладёт руки в карманы и передергивается от холода. Нынче холодно. Джим идёт около него, думая о том, что их ждёт.
30 минут, и они уже у здания больницы.
-Ну что, Фред, пойдём?
- Подожди, я нервничаю. - он достает сигарету и начинает нервно курить. - Никогда не знаешь что тебя ждёт. Сегодня ты есть... А завтра - нет. Вот и я не знаю, Джим. Я хочу думать, что результаты меня порадуют.
- Я в этом уверен, любимый. - да, но, внутри он понимал что шансы велики, что все произойдёт так, как они боятся.
