A chuva e os trovões,
Que eu ouço, vejo e sinto
Será só da minha janela?
Posso fazer tais comparações?
Rodeio-me de desilusão,
e sinto que sempre errei.
Sei que não estou sozinho,
mas com quem estarei então?
Desvanece-se e sai,
Nem de mim se despede.
Não julgo, vou ser sincero,
A alegria em mim não sobressai.
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Diário de um Poeta Morto
PuisiTenho 17 anos. Eu existo. Eu vagueio pelas ruas que pisas. Eu sinto o que lês nos poemas. Mas viver? Já não o sei fazer.
