Popurrí.

Cólera.

A tantas personas les apetece observar de cerca a la dichosa muerte. A la parca.
A muchas otras, les da sobresalto meramente oír hablar de aquel fulano.

Mi persona no es ninguna dicha con anterioridad.

Pero él está allí. En ese pequeño cantón. Junto a los restos. Posando sus esquelético, nunca mejor dicho, dedos, sobre ellos. Sin ningún tipo de odio. Con ternura. Dulzura. Cariño. Arrastrando sus dedos desde el sedoso cabello hasta las caderas, con una gracia inadmisible.
Depositó sus cuencas sobre mí. Es inconcebible decir que me oteó, pero a su vez era embarazoso refutarlo.
Era un ínfimo tris para apostatar.
Y aún así. No experimentaba espanto. Solo calma.

El psicopompo sacó un violín, y para mi sorpresa, era II Cannone, el violín favorito de Niccoló Paganini, y solamente tocó. Tocó una obra digna del mismísimo Paganini.

"Hier, la denière personne atteinte de choléra est décédée à Paris. Après 2 jours à l'hôpital Hôtel-Dieu. Après 302 000 morts, la France est enfin de nouveau libre." - Le Petit Journal.