❝ LES PÉCHÉS PARLENT, LE MEURTRE CRIE ❞
─ le corps d'une danseuse retrouvé dans sa loge. ce numéro « #2 », à côté, qui laisse imaginer le pire. un mécène coréen décédé. des animaux morts sur les scènes de crime. un trafic d'enfants déguisé.
bienvenu...
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"Yoongi... trouve-moi"
La première chose à laquelle il pensa en ouvrant un œil, c'était qu'il n'avait pas assez dormi. Ce qu'il détestait cette sensation, le manque de sommeil et l'alcool pesant lourd sur ses paupières — et si ce n'était pour les klaxons déjà nerveux qui envahissaient le bas de la rue, il se serait bien volontiers replongé dans les bras de Morphée, l'attendant de sa douce caresse rêveuse. Encore une heure ou deux ne ferait pas de mal, histoire de continuer le songe étrange qu'il venait de faire pour en comprendre la fin...
Mais son téléphone vibrait inconfortablement contre ses draps, et d'une main hagarde, le chercha à tâtons, se demandant pourquoi il avait mis un réveil un samedi matin ; pour découvrir, avec un froncement de sourcils, que c'était un appel entrant. Sans même daigner regarder le nom qui s'affichait en lettres grasses sur son écran, il s'y prit à deux fois pour décrocher, avant de grogner dans l'oreiller en guise de bonjour :
"Je ne suis pas de service ce week-end.
"Il faut que tu viennes immédiatement à l'Opéra, claqua dans son oreille la voix de son supérieur sans autre forme de procès.
Son énergie matinale était remplacée par une forme de lassitude nerveuse, celle d'un homme qui n'avait pas pris assez de café et qui n'était décidément pas assez payé pour ce qu'il allait devoir affronter. Derrière lui, le bruit sifflant des gyrophares et des sirènes, le claquement des bottes sur le bitume, quelques ordres lancés et le murmure général des badauds. Même dans un demi-sommeil et cherchant encore la chaleur des draps, Yoongi n'était pas dupe, et savait pertinemment ce qui l'attendrait lorsqu'il se rendrait sur place — connaissait les scènes de panique et de désemparement que trop bien, les larmes et le sang et les flashs de la police scientifique. Ce fut autant de détails qu'il n'avait pas envie d'affronter de si bon matin, pas alors qu'il avait posé quelques jours de repos, qui le poussèrent à répéter d'une voix rauque :
"Hoseok, on est samedi, je ne suis pas de service ce week-end...
"Ça, j'en ai absolument rien à foutre, le coupa-t-il d'un ton sec qui lui était inhabituel. Je sais que tu ne vas rien faire de la journée, alors rends-toi utile, et ramène ton cul ici.
Avec un soupir, Yoongi roula sur le dos, les jambes s'emmêlant maladroitement dans la couette, et jeta son bras pour couvrir ses yeux de la luminosité baignant dans sa chambre.
"Tu sais que ce soir je dois aller chercher So—
"Code 187, Yoongi.
Merde. Homicide.
Il laissa un juron échapper ses lèvres, alors que, ouvrant péniblement une paupière, il jeta un coup d'œil à sa montre sur la table de chevet. 8h13. Génial, comme grasse matinée.
