Detroit : Love, Death and Robots (Hank x Connor)

3. L'Office des Morts

S'il y avait un endroit qui avait mauvaise réputation à Détroit, c'était Delray. Petit quartier résidentiel situé dans le sud industrialisé de la ville, il était isolé du reste de l'agglomération par une ceinture de bâtiments industriels que l'automatisation des chaînes de production avaient rendus déserts. Quand les ouvriers avaient quitté les entrepôts, la pègre était venue y établir ses quartiers, faisant plonger le lieu dans le chaos.

C'était en cet endroit mal famé que se rendait Hank, seul, vêtu en civil. Il avait prétexté partir boire un verre avec Fowler pour ne pas alarmer Connor, resté chez eux. Sur son siège conducteur était posé une pochette cartonnée jaune, aux couleurs de l'hôpital central de Delray. A sa connaissance, c'était le seul endroit où personne ne lui poserait de questions (les personnels hospitaliers étaient habitués aux combats de gangs en tout genre et ne s'embarrassaient pas de questions trop indiscrètes).

Il se gara sur le parking de l'établissement hospitalier, puis sortit de sa BMW noire. Une fois la porte fermée, une quinte de toux grasse lui échappa, manquant de le mettre K.O. Cela lui arrivait de plus en plus fréquemment ces dernières semaines. Parfois, il se retrouvait même à bout de souffle, au bord de la syncope, un filet de sang à la commissure des lèvres.

Avec un grognement, Hank secoua la tête, puis récupéra son dossier. Ce dernier contenait toutes les analyses qu'il avait faites réaliser, trois semaines en arrière. Connor n'en savait rien. Il ne devait pas savoir.

- Bonjour monsieur, lui fit une secrétaire - humaine, ce qui était assez rare pour être notifié - Vous avez un rendez-vous ?

- Ouais. Avec ... euh, O'Brien.

En voyant la mine outrée de la jeune femme, Hank ajouta :

- Docteur Oliver O'Brien.

- Il est dans le bureau au bout du couloir, vous avez fait votre règlement en ligne ou vous souhaitez payer apr...

- ...Après. Je vais voir ce que le doc' a à me dire avant si vous voulez bien... Merci.

Hank tourna les talons, traînant des pieds jusqu'au bureau du docteur qui s'occupait de son dossier. O'Brien était un médecin d'origine irlandaise, comme l'attestait sa chevelure flamboyante et le petit porte photo en forme de leprechaun posé sur son bureau impeccablement rangé. L'homme aux cheveux grisonnants lui serra sèchement la main, puis lui tendit ses analyses sans un mot.

- Monsieur... Anderson c'est ça ? Fit le médecin en ouvrant la pochette cartonnée.

- Mouais. A-N-D-E-R-S-O-N.

Saisissant un surligneur jaune néon, le docteur mit de la couleur sur une colonne de chiffres perdue parmi les analyses de Hank. Ce dernier se tassa imperceptiblement sur sa chaise, attendant le verdict avec un petit peu d'anxiété.

- Bien. Je vois que vous avez aussi deux radios...

O'Brien avait des gestes lents, calculés, de ceux qu'ont ordinairement les praticiens de santé. Derrière sa monture dorée, ses yeux bruns balayaient les images en nuances de bleu. Il plissa le regard, tendant l'un des clichés vers un néon en fronçant le nez. Après quelques secondes, il reposa le dossier, prenant soin de classer les documents.

- Je vais vous examiner si vous voulez bien... vous fumez toujours ?

- Nan. J'ai arrêté. Répondit Hank en retirant sa chemise.

- Bien... Est-ce que vous avez des quintes de toux, au réveil plutôt, avec des glaires épaisses et un peu sanglantes ?

Hank acquiesça, grognant à cause de la fraîcheur du stéthoscope que faisait passer le médecin sur sa poitrine. Il inspira doucement, alors que ce dernier fronçait les sourcils.