Интроверт

Глава 8

Нет. Я отказываюсь верить в то, что мама за одно с ними. Она не такая. Она ведь любит меня. Может она забыла? Тоже нет. Такое забыть невозможно. Как можно забыть, что твой сын убийца? Такое, умрёшь, но не забудешь. Возможно она просто не успела? Разговор произошёл довольно быстро. И это не туда. Не похоже на мою маму. Она бы в первую очередь сказала об этом.

Я немного поразмышлял и пришёл к выводу: мама ничего не знает. Она бы сразу позвонила, в первый же день. Больше того, она бы приехала в город. Но как так? Разве ей не позвонила Фёдоровна? Может Фёдоровна умерла, услышав такую новость? Как-то крайне странно. А ещё плохо то, что с каждым днём я всё больше забываю прошлое.

Я решил: в следующий раз, когда приедет мама, нужно сознаться. Не знаю каким образом. Как я смогу выдавить со своих уст этот страшный факт? Это будет чрезвычайно трудно. Как мой рот сумеет открыться зная, что он сейчас произнесёт? Но деваться некуда. Мне нужно — нужно сказать это хоть кому-то. Хоть маме.

Не знаю, что будет дальше. Что со мной будут делать? Может ещё куда-то переведут? Может наконец отвезут в тюрьму? Если честно, я хочу умереть. Мне нечего делать в этом мире. Я — биомусор.

Вот как получается интересно. Я родился восемнадцать лет тому назад. Целых восемнадцать лет я совершал какие-то поступки, говорил разные слова. И всё что я делал на протяжении этих лет, привело меня сюда. Я был рождён, чтобы попасть в больницу. Ну разве не смешная судьба? Кто-то рождается, чтобы изменить мир, кто-то становится миллионером, или учёным, кто-то писателем. А я — просто никто, человек, который заперт в психушке. И ещё ко всему — убийца. Разве для этого я родился? Чтобы убить человека?

Но с другой стороны — таких как я полно. Большая половина населения — это бесполезные люди. Только единицы что-то делают. На единицах держится этот мир. Хотя их тоже забудут. Не через сто, так через тысячу лет. Не через тысячу, так через десять — но забудут. Всех нас забудут. Даже самых знаменитых когда-то не вспомнят. Не то, что не вспомнят, а даже представить себе не смогут, что такие люди были.

Получается — все мы одинаковые. Даже если сравнить меня с Пушкиным — одинаковые. Он человек, и я вроде тоже человек. Такие же руки, ноги, глаза, рот... Да, я не знаменитый поэт, но в отличии от Пушкина я живой. Я могу видеть то, что он не может. Пользоваться тем, о чём он даже и не мечтал. Отличия только в том, что, когда я умру меня не забудут, потому что и не знали никогда. А вот Пушкина — забудут, потому что знали все.