Como las brasas de una fogata,
o el atardecer en frente del mar,
mis pedazos se desatan,
y volatilizan sin cesar.
Roto en ciclos de odio,
y de promesas desterradas,
y arrancadas de un folio,
con la tinta de tu sangre manchada.
Roto en ciclos de ecos ahogados,
entre gritos de desesperación,
y asfixiado entre intentos,
de ser mi propia salvación.
Roto en ciclos de aislamiento,
entre las paredes de mi habitación,
rompiendo todos esos cimientos,
de la cordura de mi corazón.
Y siempre roto,
navegando en un río contracorriente,
siempre roto,
roto en los ciclos de un demente.
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Borrón y cuenta nueva
Poetry"Pensaste que todo había acabado. Que "Mi baúl de los recuerdos" era un punto y final a una etapa trágica. Pobre iluso. Nada es próspero eternamente, y la felicidad es tan fugaz como una lluvia de estrellas. La vida da tantas vueltas de tuerca, que...
