Culminas llamas apagadas,
coronadas por una negra oscuridad,
mantienes la quietud de mis caladas,
sofocadas.
¿Dónde te escondes para escaparte
de las llamas de un brasero?
¿Dónde te escondes para encontrarte
sin quemarse tus consuelos?
No sé dónde coño está mi lápiz,
ni mi bolígrafo.
Sólo sé que tengo un ego mártir
con complejo de autógrafo.
Y cuando te prendes ya no estás,
no estabas ni en enero.
Todas esas cenizas han volado de la faz
de tus braseros.
Pero eres flor de mayo,
lluvias en abril,
campos de verano
y cielos dulce añil.
Y sin embargo te consumes en septiembre,
para que octubre se enferme,
y se apague,
para noviembre.
Y cuando llega la fecha,
te enciendes,
y mantienes tu odio,
en las brasas de noviembre.
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Borrón y cuenta nueva
Poetry"Pensaste que todo había acabado. Que "Mi baúl de los recuerdos" era un punto y final a una etapa trágica. Pobre iluso. Nada es próspero eternamente, y la felicidad es tan fugaz como una lluvia de estrellas. La vida da tantas vueltas de tuerca, que...
