Promesse Immortelle

Chapitre 19

25 juillet 1977

Harry posté en tailleur sur son lit, feint le fait de lire un livre. L'ouvrage ouvert sur ses genoux ne l'intéresse en aucun cas. Simplement, il lui sert bien gentiment d'un endroit décent où poser ses yeux tout en laissant libre court à ses pensées.

Depuis la dispute entre Severus et lui il y a cinq jours, l'ambiance qui planent entre eux est tout juste cordiale. Ils évitent de se parler au maximum et échangent simplement quelques regards chargés de sous-entendus de temps à autre.

Et cette situation l'oppresse aussi bien qu'elle le frustre.

Il a passé deux semaines à ruminer dans la grande et vide demeure du Manoir Prince pour trouver un moyen de convaincre Severus que leur relation en vaut la peine. Et quand enfin il caresse l'espoir de repartir sur des bonnes bases avec Severus, cette chance est gâchée par une foutue Marque.

Parce que sa vie entière est construite en fonction de ce foutu Mage Noir.

Il est vrai que le fait de voir le tatouage d'encre sur le bras de Severus l'avait horrifié. Non pas tellement parce que ça le dégoûtait comme l'imaginait Severus, plutôt parce qu'il était effrayé des horreurs que Severus avait dû subir pour être amené à faire un tel choix. Parce que oui, Harry était et est toujours convaincu que Severus ne l'a pas fait par pure dévotion... Du moins pas totalement. Puis, il s'était senti terrifié par ce que Severus pourrait bien lui faire, lui, Survivant, lorsqu'il apprendrait son existence plus tard. Il s'était ensuite rappelé que Severus avait toute la confiance de Dumbledore et qu'il faisait quand même parti de l'Ordre du Phénix. Et pour finir, il avait été saisit d'un violent sentiment de vertige en imaginant tous les danger que courait Severus pour s'être allié à un Mage pareil.

Harry pousse un petit soupir, clairement audible dans la chambre silencieuse. Si Severus le remarque, il n'en dit rien et continue de faire semblant de lire son propre livre. Car lui non plus n'arrive pas à se concentrer sur sa lecture.

Même s'il affiche une expression calme et posée, ses pensées tempêtent dans son esprit et martèlent sa tête d'un certain jeune homme aux yeux verts. La rage et le dégoût le rongent de l'intérieur. En rage contre Harry qui -il en est persuadé- ressent un profond dégoût à l'égard de sa personne. En rage contre lui pour dégoûter quelqu'un d'aussi précieux que Harry. En rage contre son foutu attachement pour le Gryffondor. En rage contre Harry pour s'être pris d'affection pour un être si détestable que lui. Dégoûté de la répulsion du jeune homme. Dégoûté par son propre écurement. Dégoûté par tout ces sentiments incontrôlables qui le submergent. Dégoûté de sa culpabilité. Dégoûté de tout ce qui constitue son écurante personne.

Une brusque douleur dans son avant-bras le fait redescendre sur Terre. Il contemple avec fascination le tatouage se mouvoir sur son bras, tel un poison se répandant lentement dans ses veines. La caresse d'une lente agonie. La douce torture de sa descente aux Enfers.

Sans perdre de temps, il rassemble son sac dans lequel ils a déjà préparé différentes fioles et s'apprête à partir.

« Severus ! Ne fais pas ça. S'il te plaît...

- Je n'ai pas le temps de bavarder, le Maître déteste qu'on le fasse attendre.

- Le Maître ? Comment tu peux vénérer une telle... pourriture ?

- Si tu pouvais garder tes remarques dégoulinantes décurement, ça m'arrangerait, parce que là, j'ai une mission à remplir.

- Et en quoi consiste ta mission ? A tuer des gens ? Les torturer ? Les empoisonner ? Tu n'es pas obligé de faire ça Severus. Tu n'es pas un assassin.