quand l'horreur devient poétique

XIX

impact n'est pas un pacte

je me souviens de ce bruit strident
ainsi que de cette vision horrifique.
la carrosserie s'est brisée en un bruit
magnifique
et le pare-chocs en une pluie de pétales
larmoyants.

le feu a viré au rouge, mais l'explosion,
sur son chemin déjà, avait repeint
la route. de rouge. et puis le refrain
qui tournait en boucle s'est tu en un bruit
de succion.

le paysage, pris de court, a arrêté
de défiler. de toute façon, nous
ne pouvions plus le contempler, ou
tout simplement en profiter.

ni ralenti ni zoom sur nos visages.
juste des cris étouffés par la peur.
ni effets post-prod ni fondu de couleurs.
juste notre bagnole qu'a loupé un
virage.

ce jour-là, l'habitacle est parti
en fumée. et puis nos corps, se sont
eux aussi échappés
en une légère poudre dorée.
et puis le vide. plus rien. c'était déjà fini.