𝕋𝕙𝕖 Ⓣ︎Ⓡ︎Ⓤ︎Ⓣ︎Ⓗ︎ 𝕦𝕟𝕥𝕠𝕝𝕕 |᯽| Bungo Stray Dogs |᯽| ©

Don't Cry...

El lápiz de color canario —de esos que se ven frecuentemente en las películas  y muy escasas veces el la vida real— se movía de forma grácil por la hoja de papel.

Bajaba perpendicular al borde de la hoja, se topaba con el final y volvía a subir; presuroso, decidido, sin miedo a cometer errores, como si supiese de memoria lo que con él se estaba plasmando.

Casi y parecía que el lápiz era el que escribía y no el que lo sostenía con manos temblorosas.

Llegó por cuarta, o quizás por novena (sinceramente no lo recordaba) al final de la página.

Puso punto final.

Ese gesto pareció más pesado y doloroso que haber torturado a medio bajo mundo en aras de encontrar información para la organización a la que antes pertenecía.

Decía "antes", pero aún seguía vistiendo las mismas ropas manchadas de sangre que llevaba en ese momento.

Una gota causó un casi imperceptible borrón, ensuciando la blancura del lienzo, quitando ese equilibrio entre el blanco del papel y lo negro del grafito.

Una mancha gris.

Perfecta descripción para él.

Que no tenía concepto del bien y el mal.

Él era solo un borrón gris en la página en blanco que era la vida: sin un motivo para vivir y con muchos para morir, pero incapaz de hacerlo.

Volvió a ver ese lugar donde cayó la gota.

Soltó una carcajada que sonó a suspiro irónico.

Curiosamente, la palabra que se había medio borrado era «llorar».

Y él era incapaz de llorar.

Ni en esos momentos lo hizo.

Se está inundando por dentro, sí; pero ni una gota salió de sus ojos. Ni siquiera  con el:

... porque eres mi amigo.

Se levantó del seco suelo con un movimiento pesado y lento. Toda la tarde se la había pasado lloviendo a cántaros. Claro está, no fuera, sino dentro.

Sentía que se ahogaba con cada bocanada de aire que daba.

«Ahhh~, esto me hace recordar cuando estoy colgado del cuello»

Ni siquiera para él mismo sonó con ese tono de broma y vacilón que frecuentaba para ocultar su verdadera faceta oscura y sin sentimientos.

El lado oscuro de la luna.

Y, por primera —y puede que única vez—, no pensó en intentar un nuevo método de suicidio.

Se quitó de los hombros el caro abrigo negro que llevaba a todas y cada una de las misiones como ejecutivo más joven de la Port Mafia, lo miró por un segundo. Un segundo que fue suficiente para que ese pedazo de tela cargara con toda la culpa de sus pesares.

Sonrió de esa forma que hacía que cada uno de los 206 huesos del esqueleto humano temblaran.

Lanzó la pieza al suelo y sacó del bolsillo de su camisa una caja de cerillas que tenía el logo de ese bar que tanto frecuentaba.

Volvió a sonreír, pero esta vez con una calidez y nostalgia que ni él mismo pensó albergar.

Y, a la misma velocidad que ejecutaba a sus enemigos, encendió el abrigo; y no le quitó los ojos al fuego hasta que no quedó un hilo sin ser cenizas.

Hace unos segundos atrás no; pero ahora sí:

Era Dazai Osamu, exejecutivo de la Port Mafia.

Tomó entre sus dedos el papel en el que había estado trabajando y releyó las líneas, saboreando cada sentimiento como si fuese la primera vez que leía esas palabras, como si hubiese sido otra persona y no él, quién escribió las palabras que, más que a nadie, eran para él mismo:

Puedes llorar porque se ha ido, o puedes sonreír porque ha vivido.

Puedes cerrar los ojos y rezar para que vuelva, o puedes abrirlos y ver todo lo que ha dejado.

Tú corazón puede estar vacío porque no lo puedes ver, o puede estar lleno del amor que compartiste.

Puedes llorar, cerrar tu mente, sentir el vacío y dar la espalda; o puedes hacer lo que a él le gustaría: sonreír, abrir los ojos, amar y seguir.

«Seguir viviendo, ¿eh?»

Eso no sonaba tan mal después de todo.

Arrugó el papel y lo lanzó a las casi extintas llamas.

Miró por última vez la lápida de cemento y echó a andar en dirección contraria.

Se obligaba a no mirar atrás.

Se obligaba a no arrepentirse.

Se obligaba a no desear la muerte.

Se obligaba a obligarse a seguir viviendo.

Pero, más que todo, se obligaba a no llorar.