Los juegos que juegan

Capitulo 39

Voldemort se congeló cuando escuchó el comienzo del discurso, no por el shock de poder escuchar a alguien. No, era el mero hecho de que alguien se hubiera atrevido a usar su asqueroso nombre muggle. Solo unos pocos de sus viejos 'amigos' conocían ese nombre, no muchos habían vivido hasta la edad adulta, con las grandes metas venían los sacrificios necesarios. Siempre y cuando los que hicieron el sacrificio no fueran él, por supuesto. Para colmo de males, todo el mundo mágico ahora era consciente de quién era él en realidad. Que era hijo de un asqueroso padre muggle. ¿Cuánto tiempo tardarían en descubrir su herencia? ¿Que su sangre de Slytherin se diluyó tan completamente que no querrían seguirlo? ¿Fue este el final? ¿Ganar o perder el duelo? Todo por lo que había trabajado acababa de desaparecer. Sus rasgos pálidos se volvieron húmedos y cenicientos.

Estaba más allá de la ira, más allá de la rabia, no sentía nada más que asombrada incredulidad, y no era un sentimiento con el que estuviera familiarizado en su vida. La ira que conocía, la ira que ancló, solía obtener lo que quería casi tanto como el encanto cuando era más joven. ¿Fue así como se sintió la conmoción? Mirando sus manos con incredulidad mientras temblaban cuando el mareo y las náuseas lo invadieron en masa. Su respiración era rápida y laboriosa, mientras miraba hacia la nada. No ver las estanterías llenas de libros frente a él.

Una parte de él estaba agradecido de estar solo, o lo estaría cuando se recuperara de lo que acababa de suceder. No es que importara, él sabía en el fondo que acababa de perder a la mayoría de sus seguidores, ellos sabían ahora, que él era solo un sucio mestizo. Al igual que aquellos contra los que lucharon, para ellos no era mejor que un desgarrador nacido de muggles. Habría quienes todavía lo seguirían, por miedo y terror, pero no estaba lo suficientemente cerca para ganar una guerra que deseaba librar en el mundo mágico.

Eso hizo que la rabia lo atravesara, rompiendo la conmoción que lo había rodeado. Gruñendo furiosamente, comenzó a soltar maldiciones, golpeando todo lo que pudo. A medida que los libros y las estanterías se hicieron añicos, las mesas fueron seguidas, las paredes, las sillas hasta el techo, una y otra vez soltó su rabia con maldiciones no verbales. Sin importarle nada que lloviera sobre él. Tan enfurecido que ni siquiera notó que su varita apuntaba hacia arriba.

"¡Bombarda!" gruñó con los dientes apretados, incapaz de quedarse callado en este momento. Su puntería hizo que el candelabro cayera con un poderoso estallido de vidrio rompiéndose alrededor de sus pies descalzos. Extrañándolo solo por unos centímetros, no que él se diera cuenta, por toda la atención que le prestó.

Voldemort se quedó allí parado respirando con dificultad, con el pecho agitado mientras intentaba llevar suficiente oxígeno a sus pulmones.

Si alguien escuchó la conmoción, nadie apareció, los elfos domésticos se encogieron de miedo durante todo el evento. La biblioteca Malfoy estaba, apenas, en total ruina, al igual que los jardines ahora debido al desprecio de los Mortífagos por todo lo que no es suyo.

Con eso, Voldemort desapareció con un pop, dejando atrás la mansión Malfoy y su vergüenza.

Tenía algo que pensar, y lo hizo mejor, irónicamente, en el mundo muggle donde había comenzado, el lugar donde una vez estuvo el orfanato de Wool.

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Albus Dumbledore suspiró mientras volvía a sentarse en su escritorio, el antiguo libro que acababa de robar de la biblioteca en sus manos. El que le diría todo lo que había que saber sobre los duelos mágicos. Incluidas las consecuencias de la interferencia. Se negó a creerle al viejo Director Negro, las consecuencias no podían ser tan malas. La magia, por muy buena que fuera, no era un ser sensible. No es posible que pueda decir la intención, especialmente cuando uno no tiene absolutamente ninguna parte en ella. No lo haría, le daría esa parte a otra persona ... justo después de haber leído todo lo que pudo y asegurarse de que no le mordiera el trasero.