Uma Serpente Chamada Voldemort (Tradução)

Capítulo Onze

🧃: Capítulo não revisado por preguiça, avisem qualquer erro

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Ele acordou se perguntando quando exatamente ele tinha sido cruciado e quem diabos iria pagar por isso.

Voldemort tentou se enrolar sobre si mesmo, com a intenção de esconder sua cabeça latejante nas profundezas de suas espirais, mas descobriu que seu corpo era incapaz de se curvar tanto. Em vez disso, ele apenas enterrou a cabeça nas mãos.

Mãos? Dedos também.

Com isso, Voldemort estava disposto a abrir os olhos apenas o suficiente para estudar os apêndices gêmeos que ele agora mantinha longe de seu rosto. Houve um momento em que ele pensou que estava errado, e que aqueles realmente não eram seus porque, bem, ele não os reconheceu. Ele abriu os olhos um pouco mais. Ele mudou de ideia quando foi continuamente capaz de flexionar os dedos delicados e sem garras. Então, esses eram seus.

Foi então que sua mente confusa captou outra informação. Ele colocou aqueles dedos macios e finos de volta em seu rosto para examinar o nariz que devia ser seu também. Ele quase se esqueceu de como era ter um. Ele moveu sua mão para baixo e sentiu seus lábios carnudos, e então se arrastou para cima novamente para roçar suas sobrancelhas. Ele passou a mão por sua espessa cabeça de cabelo fascinado, sentindo os fios de comprimento médio cair para trás contra suas orelhas.

Então, ele teve seu corpo de volta. Seu antigo corpo. Havia um certo prazer nessa conclusão

Cautelosamente, Voldemort sentou-se contra a cabeceira da cama e olhou ao redor da sala. Ele se lembrou de como chegou aqui, na forma de uma cobra pálida enrolada nos ombros de Harry Potter. E então... sim, ele tomou a poção; que ele sabia com certeza. Além disso, porém, havia uma nítida falta de lembrança clara e definível. Voldemort esfregou as têmporas com as novas mãos, tentando lutar contra o torpor que se instalou em sua mente.

Ele se lembrou de... uma explosão de magia... olhos verdes brilhantes... calor, pele, confusão... e então dor. Muitos disso. Realmente era a única coisa clara de que ele conseguia se lembrar. Todo o resto foi um borrão.

Voldemort sibilou de desconforto ao deslizar para fora da cama, notando distraidamente que estava despido. Ele flexionou os dedos dos pés contra o piso de madeira frio, mas apreciando a sensação. Ele nunca diria mais diria que suas mãos e pés eram inúteis novamente.

Pendurado em um dos postes da cama estava um conjunto de vestes pretas lisas. Ele os pegou e se vestiu, sentindo-se um pouco mais pronto para enfrentar o dia.

Ainda descalço, ele caminhou pela sala até o banheiro facilmente identificado. Ele parou e se olhou no espelho. Lá estava: seu rosto antigo. Seus olhos ainda estavam vermelhos, ele observou distraidamente, mas isso era de pouca importância. Voldemort teve que admitir que as investigações iniciais das mudanças com as pontas dos dedos realmente não se comparavam a ver com seus próprios olhos.

Seria difícil encontrar alguém que não quisesse admitir que, intelectualmente, Voldemort era um gênio. Não demorou muito para usar sua genialidade para deduzir o que acontecera ontem. Não importa o que ele fizesse, quaisquer rituais ou feitiços de rejuvenescimento que ele usasse, havia apenas uma coisa que reverteria os efeitos inevitáveis ​​em seu corpo como resultado de suas Horcruxes.

Era porque não havia horcruxes. Ele não era mais imortal. Ele era humano.

Parte de Voldemort assistia com um fascínio distanciado enquanto o pânico e o choque que haviam resistido até aquele momento coloriam sua expressão enquanto a outra parte dele experimentava essas emoções em toda sua extensão. A mesma parte desconectada de si mesmo admitiu a contragosto, com humor irônico, que o velho idiota Dumbledore pode realmente estar certo sobre algo.