И не знаешь куда деться
о чем думать и кем согреться
стужа на окнах художественно рисует силуэты мертвых людей
и в этот же миг отбивает свирель стуча в мою дверь
в нотах сиюты "метель"
выцветаешь становясь на старых снимках светлей
русская тоска или твоя душа?
что коварнее в делах
и что внутри холодней?
запарошило снегом улицы
зима не жалела и морозами
делала только больней
окна вылетали в -50
даже слетали двери с петель
это русская тоска украинца
что ведёт себя как самый настоящий потерянный зверь
шпаклеванные стены темнели от дыма печи
сорочка пожелтела от времени никому не уйти
и белая вьюга кружила вокруг деревни
не жалея детского холода, голода и замёрзшей слезы
в том же месте смеясь над человеком в беде догорали последние угли
то что природно от того не убежать
и не согреться сколько дров не клади
прочесть бы Шевченко, одна единственная не из сожженнных кроме мертвых душ в это месте книг,
но кобзарь в отчаянии к столу намертво прилип
онемели руки, ноги и голова
в этом царстве повышенного тарифа
онемела даже русская тоска
и вот последнее тепло в теле
последний человека в этом мире миг
человек хотел что-то нам рассказать
но, отморозил даже язык
ВЫ ЧИТАЕТЕ
ИКИГАИ
ŞiirА должны ли быть хоть какие то слова у летящего в бездну? А являлись ли бы они пунктуационно и рационально к месту?
