❝ Y los Angeles pueden ser malos ❞
⪧ | Gustabo siempre intento dar lo mejor, el bien por encima del mal ¿No? pero para todos, hiciese lo que hiciese, era el malo. Poco a poco esa aura que parecía angelical fue desvaneciéndose, quedando casi en el ol...
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— Ho... Hermano, confíe en ti toda mi vida, lo di todo por tí — Bajo la cabeza dejando que sus lágrimas salieran. Para este punto Volkov y Michelle ya habían sido asesinados, y Gustabo había pedido que le dejarán a solas con Horacio — ¿Sabes algo? Por un tiempo te ame, más que como amigo o hermano —
— Gustabo... No... — Horacio no quería, no podia seguir oyendo eso, le dolía la conciencia haber preferido a Volkov, a conway y a un supuesto título de héroe que a su hermano.
— Pero todo se fue a la mierda cuando conocimos a Conway — Subio la mirada, mirando a Horacio a los ojos, estaba enojado, pero a la vez confundido y triste, ¿Era lo correcto matar a su hermano? Antes diría que no, ahora no lo sabía. Por otro lado Horacio tenía una mirada triste y cansada — Cuando conocimos a Volkov, sabías que yo lo ví primero, esos coqueteos, pero aún así cuando ví tu interés en el me aleje, muy en el fondo me sentía celoso, descubrí que me gustabas tu, no Volkov — Soltó una leve risa mientras cerraba con fuerza sus azulados ojos — Pero eres tan tonto que lo arruinaste, querías todo en un segundo, no había pasado ni un mes, y ya querías ser el centro, como siempre — Reabrió sus ojos, esta vez mirándole con una mirada tranquila — Y fue como un golpe para ti, alguien no quiso sedet a tus caprichos desde el primer momento. Culpaste a Emilio, culpaste al calaveras, me culpaste a mí, me atrevería a decir que culpaste a Torrente también, no sería algo extraño en tí —
— Yo no tenía idea de que mi personalidad era así, tío sabes que siempre fui extravagante y diferente —
— Una cosa es ser extravagante y otra es hostigar. Y si, eras "diferente" porque te gusta sentirte superior al resto, porque siempre que alguien hacía algo lo copiabas y lo ponían "extravagante" no era para ser diferente, tu intención era ser mejor que el resto, verte a ti mismo superior, y no te culpo, culpo a tus padres de mierda y a la infancia tan asquerosa que te dieron — Levantó su arma — ¿Últimas palabras? —
— Siempre juntos Gustabo, siempre —
Corría por las calles un pequeño niño rubio, buscaba a otro de pelo café — Mi padre me ha vuelto a pegar, dice que es mi culpa que mamá se haya ido, ¿Fue mi culpa, Gustabo? — El peli café abrazo al rubio y susurro — No, no lo es — Horacio plantó un suave beso en la mejilla del más bajo pero mayor en edad — Promete que siempre seremos hermanos — El oji azul sonrió en la oscuridad para decir — Siempre juntos Horacio, siempre — Se escuchó decir, aquella noche prometieron ir juntos, y así lo hicieron por mucho tiempo. Juntos.
Un ruido de bala retumbó por todo el lugar, un disparo a el pecho, vio como su hermano agonizaba en el suelo, se montó en el helicóptero que le habían dejado y se fue. No reviso si lo había matado, no se creía capaz, ahora ya no debía importar. Condujo, peligrosamente, con la vista nublada, le era difícil pues eran muchos años de amistad que había acabado de matar, pero le hizo una propuesta que rechazó, Horacio había Sido quien había matado esa última esperanza de cambiar algo.
