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C H A P I T R E 8
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tw — séquestration
赤い糸赤い糸
赤い糸
LORSQU'ELLE OUVRIT ENFIN LES YEUX, quelques heures plus tard, chacun de ses muscles la tiraillaient atrocement. Et la luminosité extérieure, pourtant faible, lui brûla la rétine à un point tel qu'elle dut battre des paupières à plusieurs reprises pour parvenir à les garder ouvertes. Le réveil était loin d'être agréable, il lui arracha d'ailleurs un grognement de déplaisir.
Son buste penchait vers l'avant, emporté par le sommeil. Mais ses jambes et poignets, étonnamment, restaient immobiles. Elle mit quelques secondes à réaliser — surtout grâce aux cliquetis mécanique qui retentit lorsqu'elle remua sur sa chaise clouée au sol — qu'elle était menottée au niveau des membres supérieurs et inférieurs. Ses bras avaient été ramenés derrière le dossier de son siège inconfortable tandis que ses mollets ne faisaient qu'un avec les pieds de ce même siège.
Mais ses pensées n'étaient même pas focalisées là-dessus. Loin de là. A vrai dire, aucun songe précis ne traversait sa boîte crânienne. Pas d'interrogation sur l'endroit où se trouvait son mari. Point de pincement douloureux en se souvenant du rôle qu'elle avait joué dans cet attentat. Même pas d'affolement en constatant sa fâcheuse position.
Non. Rien.
Juste l'affreuse migraine qui irradiait son crâne, l'enfermant dans un heaume particulièrement épais et déplaisant. C'était la dernière fois qu'elle buvait. Elle en faisait le serment.
