Un sms. C'est ce qu'il a fallu pour qu'Azra se retrouve impliquée dans un règlement de compte sanglant, opposant son frère au gang le plus impitoyable d'Oakland.
Complice et témoin malgré elle d'un détournement de drogue et d'un kidnapping, elle de...
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𝚂𝚘𝚞𝚙ç𝚘𝚗𝚜
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La lune brille intensément, ce soir.
Elle éclaire l'intérieur du dépôt dans lequel nous nous trouvons, mes hommes et moi, et illumine avec précision les pourtours de ce cadavre sanguinolent qui gît à mes pieds. Il est allongé sur une bâche en polyéthylène, servant à protéger le béton de ce liquide poisseux qui se détache lentement de sa carcasse.
Et cette fois, cette image macabre n'attise pas ma curiosité morbide comme elle a tendance à le faire. Non. Là, elle m'horripile, me consterne, assombrit mes sentiments.
— C'est... Weston ? demande Crabe, perplexe.
— Ouais, enfin... Ce qu'il en reste, soupire Jino, en tirant une clope de son paquet pour la coincer entre ses lèvres.
Le regard posé sur la face défoncée du prospect, j'étudie avec minutie et affliction l'état de ses restes. À première vue, les sous-merdes qui lui ont infligé ça, l'ont traîné à l'arrière d'une bécane sur des kilomètres. Et comme il n'était toujours pas mort, ils l'ont achevé en lui roulant dessus à l'aide de leurs motos.
Son torse est lardé de stigmates profondes, d'empreintes de pneus et de marques de gomme usée. Quant à ses côtes, elles se sont brisées sous la violence du choc. Son visage, lui, est tellement esquinté par les coups qu'il est à peine reconnaissable. Nous l'avons identifié grâce au tatouage d'oiseau imprimé dans la chair de son biceps. C'est tout.
— Qu'est-ce qui s'est passé ? lâché-je d'un ton faussement impassible, essayant de contenir au mieux la montée de haine qui m'enserre les tripes. Comment Weston a-t-il pu se faire attraper, bordel ?!
