Un sms. C'est ce qu'il a fallu pour qu'Azra se retrouve impliquée dans un règlement de compte sanglant, opposant son frère au gang le plus impitoyable d'Oakland.
Complice et témoin malgré elle d'un détournement de drogue et d'un kidnapping, elle de...
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𝙾𝚏𝚏𝚎𝚗𝚜𝚒𝚟𝚎
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— I'm Craby baby, i'm crazy baby !
Casque sur les oreilles, je pose quelques paroles improvisées sur l'instrumental de Shook Ones. Je me sens pousser des ailes, je me sens aussi dangereux et intimidant qu'un chef de gang. La serpillière dans une main, je remonte mon gilet triple XL qui n'arrête pas de glisser de mon épaule, tout en nettoyant le sang de cette grosse merde de Dustin. Ou Dalton. Ou l'épervier. Je ne sais même plus comment l'appeler.
— Rock you in your face, stab your brain wit' your nosebone ! (On va vous massacrer, éclater vos crânes avec l'os de votre nez.)
Mobb Deep me possède. J'enflamme la scène de concert imaginaire en faisant quelques figures de hip-hop. Mes Samba blanches laissent une traînée de sang derrière moi. Je me sens de bonne humeur, ce matin ! Je tourne sur moi-même et m'apprête à chanter en me servant du balais comme s'il s'agissait d'un micro, quand deux putains d'yeux furieux me criblent de plomb. Je me fige dans une position gênante, ne sachant plus quoi faire. Là, tout de suite, j'aimerai simplement que le sol m'aspire et me fasse disparaître illico.
— Tu te fous de ma gueule ?
Okay, je suis dans la merde.
Je réajuste grossièrement mon gilet et jette le balai au sol pour me débarrasser de l'arme du crime. Mes yeux roulent vers mes pompes, maculées d'hémoglobine, et je ricane intérieurement en pensant à la tête que Marie-Cruz fera lorsqu'elle me verra rentrer dans cet état. Je secoue mon pied pour faire tomber le morceau de cervelle qui pendouille vulgairement sur ma chaussure, soulagé que cet enfoiré de Dustin soit mort. Le coup de crosse qu'il m'a foutu dans la tempe me brûle encore la peau, un peu trop. Je crois que j'ai frôlé la commotion cérébrale. J'ai un léger mal de crâne qui s'estompe péniblement.
