Young & Beautiful

XXV

Es dauert nicht mehr lange, bis Louis Harry von der Feier seines Vaters nach Hause bringt.

Auf der Rückfahrt sitzen sie zusammen in Harrys Limousine in der Mitte des Sitzes, Harry leicht an Louis' Seite gepresst, während die Bodenwellen sie enger aneinander rücken lassen.

Es ist... merkwürdig.

Sie haben nicht mehr miteinander gesprochen, seit Harry geweint hat - Harry hat Louis nicht einmal mehr angesehen, seit ihm die Tränen aus den Augen geflossen sind. Stattdessen ist er ihm einfach blind gefolgt, wie ein durchnässter Welpe, der sich im Regen verirrt hat, und Louis hat ihn an der Taille durch die rauchenden Gäste des Hotels geführt, deren Rauchschwaden Louis' Lungen verstopften. Er hat Harry sicher weggeführt, und jetzt sind sie sicher im Auto und auf dem Weg nach Hause und ... es ist einfach seltsam. Louis ist sich nicht sicher, ob er sprechen, ihn berühren, trösten oder in Ruhe lassen soll. Er spürt noch immer, wie Harrys Tränen sein Hemd durchnässt haben, hört noch immer seinen gequälten, primitiven Schmerz und die Art und Weise, wie sein Name aus Harrys Mund kam, so schmerzhaft und so hilflos, dass es selbst die relativ kalten Ranken, aus denen Louis besteht, aufwühlt. Und er möchte die Hand ausstrecken, Harrys zerbrechliche Hand zwischen seine eigene legen oder tröstend in die Locken streichen, die so dicht an seiner Wange liegen, oder, seine Hand verdammt noch mal, ohne zu zögern an seine Taille legen... aber mehr als alles möchte er die Situation einfach richtig angehen. Er will Harry richtig behandeln. Er will ihn nicht überfordern oder bedrängen.

Stattdessen legt er seinen Kopf sanft auf Harrys Kopf - der müde auf seine Schulter gerutscht ist - und stützt sich mit federleichter Sorgfalt auf die seidigen Haarsträhnen, die die nächste Renaissance inspirieren könnten. Er atmet friedlich aus, sein Körper füllt sich mit Erleichterung über die bloße Tatsache, dass Harry hier ist, so nah und sicher.

Es ist ein gutes Gefühl ihn zurück zu haben.

Im flüchtigen Schein der Straßenlaternen sieht er, wie sich Harrys Augenlider als Reaktion auf Louis' Bewegung senken, aber er sagt nichts und rührt sich nicht, sondern starrt nur still und erschöpft aus dem Fenster, während das orangefarbene Licht seine Wimpern und die Schatten seines Gesichts verlängert und eine gewisse Gelassenheit seinen Atem übermannt. Es hat begonnen zu regnen - oder besser gesagt, zu graupeln - und es spritzt gegen die Scheiben, doch das kümmert Louis kein bisschen, denn in diesem Moment fühlt er sich warm und trocken und viele andere Dinge, von denen er glaubt, dass er sie für immer auf eine wunderliche, nicht greifbare, wunderbare Weise fühlen könnte.

Und dann hält das Auto plötzlich an. Sie sind außerhalb der Gärten - in der Nähe von Harrys Zimmern. Sie sind zurück.

Er versucht, sich den Anflug von Traurigkeit nicht anmerken zu lassen, der ihn durchzuckt, als Harry sich aufrichtet, seinen Körper ganz von Louis' entfernt und die Wärme, die sich in seinen Knochen und in den Ecken seiner engen, polierten Schuhe ausgebreitet hat, mit sich reißt. Harry atmet leise, während er seine Jacke zurechtrückt und in die tropfende Dunkelheit hinausstarrt. Er macht keine Anstalten zu sprechen und blinzelt langsam, lange, ewig. Er wirkt müde - sieht aus wie ein Gedicht. Eines dieser traurig-schönen Gedichte mit kurzen, unbekannten Worten, die ätherisch klingen, wenn man sie spricht, und völlig unsinnig, wenn man sie denkt. Eines von denen, die man hinten in einem Buch findet und mit einem Eselsohr versieht, weil man es später, wenn der Kopf etwas klarer ist, noch einmal lesen will. Geschrieben von einem romantischen Dichter mit einem Namen, der wie ein sanfter Atem klingt.

Scheiße, Louis hat zu viel Champagner getrunken. Viel zu viel.

"Wir sind da", sagt Louis leise, den Blick auf Harry gerichtet, der immer noch aus dem Fenster starrt, die Fäuste in seiner offenen Jacke geballt.