Не с первого взгляда, но до последнего вздоха.

эпилог.

Это было жаркое июльское утро. Обычно в эту пору, в этот день в особенности, в Лондоне было достаточно солнечно и тепло. Но не сегодня. Видимость была плохая из-за окутавшего город тумана, дорогую обувь могло испортить изобилие грязи под ногами, а небо было затянуто чёрными тучами, как занавесом. Точь-в-точь как в душе у одного человека.

      Когда-то высокий и статный мужчина, сейчас исхудавший и олицетворяющий лишь тень себя прежнего, в одиночку стоял, впившись взглядом в три слова на надгробии. В имя.

      Пряча руки со сбитыми костяшками в карманы, ему было наплевать на то, что дождь, который уже холодил кожу, испортит его костюм. Он слишком устал, чтобы обращать внимание на такие мелочи.

      Тяжелые времена тёмными синяками ложились под глазами, а уже не такие мелкие морщины покрывали всё ещё молодое лицо. Он стоял и смотрел. Прокручивал в голове каждый тяжёлый день, каждую секунду, проведённую, как в аду. Проведённую в агонии и ярости. В неуверенности в своём будущем. Не мог поверить, что всё закончилось именно так. Всё ещё не мог. Да и сколько бы времени не прошло, на пергаменте, где была написана история его жизни, стояла жирная клякса, как от чернил. Отпечаток того страшного вечера.

      Он попытался проморгаться, ведь от изобилия воспоминаний в глаза словно насыпали песок, каждая крупица которого обжигала и царапала. Он бы с удовольствием заплакал, чтобы выплеснуть все эмоции, которые копились, лежали на плечах бетонными плитами. Но было нечем. Ведь каждый вечер, пока никто не видел, мужчина крушил мебель у себя в квартире, а потом собирал её по щепкам. Чтобы никто не знал. Он же должен быть сильным. Сильным для неё. Ради неё.

      Стоя вот так, закрывшись в своей голове, мужчина даже не заметил, как к нему в кокон бесшумно пробрался кто-то совсем маленький и вложил в ладонь свои крохотные пальчики. Лёгкая улыбка тронула его губы, ведь он знал, кто это. И лишь перехватил ручку покрепче.

      — Ты глусный. Почему ты глусный? — мужчина опустил голову вниз и увидел девочку с угольно-чёрными волосами, которая смотрела на него изучающими зелёными глазами. Она была одета в чёрный дождевик, но внимание привлекали изумрудного цвета резиновые сапожки, которые очень выбивались из образа.

      — Сицилия, крошка, — ответил он ей, приседая на одно колено и пачкая брюки об сырую землю. — Я просто пришёл в гости к человеку, которого давно уже нет рядом. Это всегда грустно.