Jusqu'au bout (Dramione)

13 Fuir

Voldemort savourait le moment avec satisfaction, dévoilant sa langue de serpent venimeux. Drago Malefoy, était là, sous ses yeux, en train de se servir d'un pauvre innocent comme cobaye pour s'entrainer au sortilège du Doloris. Rien ne pouvait le rendre plus fier de lui. Et même s'il savait que si le fils Malefoy le faisait, il faisait par crainte, il en éprouvait une joie malsaine.

Le jeune blondinet cessa enfin de torturer la personne qui était restée inconsciente sur le pavé rendu encore plus froid par cette atmosphère lugubre. L'expression qu'avait pris son visage reflétait toute son épouvante et son dégoût. Alors pourquoi l'avoir fait dans ce cas ? Il regrettait déjà son acte impardonnable. Il se détestait. Il venait de torturer un parfait inconnu, qui ne lui avait rien fait. Qui ne méritait pas ce sort. Mais il l'avait fait.

Ce qui est fait est fait.

Ah quelle mauvaise amie que la lâcheté ! C'est alors qu'il sentit le Mage Noir se rapprocher de lui.

Encore courbé, Drago frémissait de l'intérieur, rongé par une haine immense, mais aussi par une culpabilité qui ne le quitterait sans doute jamais.

- Je suis fier de toi Drago, entendit-il derrière son épaule. Ton père le sera également, une fois que je lui aurais fait part de ce glorieux... évènement.

La voix de Voldemort était pour le Serpentard comme un sifflement insupportable pour ses tympans. Il se redressa pour faire face au Seigneur des Ténèbres sans le regarder, et poursuivit son chemin sans mot dire. Quelques mètres plus loin, il transplana.

Le Mage Noir resté seul, fit bouger de son pied, le corps resté inerte à terre, après quoi, il s'évapora dans une fumée noire, pour atterrir au bord du lac de Poudlard. Une personne transplana derrière lui. C'était un de ses Mangemorts. Ce dernier, encapuchonné s'inclina derrière son maitre.

- Maitre, commença-t-il.

- Quelles nouvelles m'apportes-tu donc Dolohov ? fit Voldemort de sa voix posée et pernicieuse.

- Maitre, nous avons repéré le fils de Malefoy.

- Tu es bien en retard, car je l'ai déjà rencontré moi-même.

Le fidèle disciple redressa la tête et afficha son étonnement.

- Excusez-moi maître, je ne pensais pas que vous étiez parti dans le monde des Moldus.

Son maître fit volte-face, surpris par les propos de son disciple.

- Les moldus dis-tu ?

- En effet, acquiesça Dolohov en rebaissant la tête, comme s'il craignait de croiser le regard de son interlocuteur. Je l'ai repéré il y a quelques heures près de la maison d'un moldu.

- Et qui est l'heureux élu ?

- C'est une Sang-de-Bourbe maître : Hermione Granger.

Voldemort afficha un horrible sourire malicieux.

- Alors comme ça le fils de Lucius traine chez les Sangs-de-Bourbe... Voilà qui est intéressant.

*

Après ce que venait de lui révéler son père, Hermione s'était enfermée dans sa chambre. Il était hors de question qu'elle en ressorte. C'était une trahison qu'elle venait de subir ! Elle était indignée par le comportement de ses parents. C'était comme si elle avait été mise sur le marché.

La jeune Gryffondor était allongée à plat ventre sur son lit, son oreiller sous le menton. Elle pensait aux évènements qui venaient de se succéder. Et à ce rêve. Non, il était impossible que Drago ait réellement utilisé le sortilège Doloris sur un pauvre inconnu. Ce n'était qu'un affreux cauchemar et rien de tout ce qu'elle avait vu n'était réel ! C'est ce qu'elle pensait. Elle était loin du compte...