Eu pertenço a Ele. Eu gostaria de mudar isso. Gostaria de não ter me apaixonado por ele. Eu tentei... eu juro que tentei, mas foi em vão...
Meu nome é Sina Deinert, e está é minha história.
Importante- a história a seguir faz parte do gênero "Dark r...
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
Eu derivo dentro e fora da consciência, os períodos de agonizante vigília intercalados com trechos curtos de escuridão calmante.
Eu não sei se foram horas, dias ou semanas, mas parece que eu estive aqui para sempre, à mercê de Majid e da dor.
Eu não durmo.
Eles não me deixam dormir.
Eu tenho pausa somente quando minha mente desliga do tormento, e eles têm maneiras de trazer-me de volta quando estou fora por muito tempo.
Eles me jogam água primeiro.
Acho que é engraçado, de uma espécie de forma perversa. Gostaria de saber se eles estão fazendo isso porque eles sabem que eu sou parte americano, ou se eles só acham que é um método eficiente de quebrar alguém sem infligir danos severos.
Eles fazem isso uma dúzia de vezes, me empurrando para a beira da morte e, em seguida, trazendo-me de volta.
Parece que eu estou me afogando uma e outra vez, e meu corpo luta por ar com um desespero que parece fora do lugar, dada a situação.
Não seria tão ruim se eles acidentalmente me afogassem; minha mente sabe disso, mas meu corpo se esforça para viver.
Cada segundo com esse pano molhado em meu rosto parece como uma eternidade, o fio de água de alguma forma mais terrível do que a lâmina mais afiada.
Eles param de vez em quando e fazem perguntas para mim, prometendo parar se eu responder.
E quando meus pulmões sentem como se eles fossem explodir, eu quero desistir.
Eu quero colocar um fim a isso – mas algo dentro de mim não me deixa. Recuso-me a dar-lhes a satisfação de ganhar, de deixá-los me matar, sabendo que eles conseguiram o que queriam.
Conforme meu corpo procura por ar, a voz de meu pai vem para mim.
"Você vai chorar? Você vai chorar como o menino bonito da sua mãe ou me enfrentar como um homem?"
Tenho quatro anos de novo, encolhido no canto conforme meu pai me chuta repetidamente nas costelas.
Eu sei a resposta certa para a pergunta, eu sei que eu preciso encará-lo, mas estou com medo.
Estou com tanto medo.
Eu posso sentir a umidade no meu rosto, e eu sei que vai torná-lo irritado.
Não me refiro a chorar.
Eu não tenho realmente chorado desde que eu era um bebê, mas a dor em minhas costelas faz meus olhos lacrimejarem.
Se minha mãe estivesse aqui, ela me abraçaria e me beijaria, mas ela não se aproxima de mim quando o meu pai está neste tipo de humor. Ela tem muito medo dele.
