Guia de Supervivencia Sexual Desclasificada de Lena

XXXI

LENA

Lena se queda tan quieta como puede. Respira con cuidado e ignora el dolor en el pecho, el zumbido en las venas y el malestar en el estómago. Para distraerse de la inminente e inevitable confesión de sus sentimientos, se esfuerza por contar las pestañas de Kara. Un pobre intento de eludir los sentimientos que la bombardean. Pero tiene que intentarlo. La opción alternativa de trabajar a través de sus recientes epifanías resulta ser una tarea demasiado desalentadora. Una tarea que está segura de que no tiene la capacidad mental para llevar a cabo en este momento.

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Está segura de que no ha sido tan consciente de sí misma, ni se ha odiado a sí misma, desde la última vez que se sentó en St. Mary y escuchó al cura zumbando delante del rebaño de feligreses al que una vez perteneció. Ahora, Lena no es una buena católica ni mucho menos... Diablos, ya ni siquiera se considera católica por una multitud de razones. Pero a menudo cae en hábitos que recuerdan a esa época de su vida, principalmente la culpa. Siempre la culpa.

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Hace más de una década que no confiesa sus "pecados", porque resulta que sentarse en un cubículo oscuro con un hombre de mediana edad vestido con bata, mientras él la juzga en silencio a través de una pantalla, no es su idea de un buen momento. En un giro impactante de los acontecimientos, desnudar su alma ante cualquiera que no sea su familia inmediata se siente, de hecho, como brotes de bambú que avanzan lentamente bajo las camas de sus uñas. Traga con fuerza cuando su mente evoca recuerdos del ciclo que conoce como la palma de su mano. Contrición, confesión, penitencia, absolución. Lavar, enjuagar, repetir.

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Y ahora, mientras se encuentra aquí con una nueva perspectiva y una introspección condenatoria, le llega un torrente de culpa que la envuelve como un maremoto. Unas constataciones implacables se estrellan contra sus costas, y ella hace todo lo posible por abordar cada una de ellas con un enfoque competente. No lo consigue. Es la culpa insuperable por todo lo que le ha hecho pasar a Sam, la culpabilidad mordaz por todo lo que le ha hecho pasar a Kara sin ninguna maldita razón. El interminable remordimiento por el circo que ha orquestado en un esfuerzo por preservar su propio corazón y su autoestima. El turbio dolor por todo lo que podría haber sido si no fuera tan exasperantemente terca para empezar. La ira infranqueable por su historial de autosabotaje.

16, 17, 18 1- ¡Yo también estoy enamorada de ti! SOY UNA JODIDA TONTA. ¿POR QUÉ NO TE LO DIJE, BELLÍSIMA HIJA DE PERRA?

Así que se queda sentada en su estupidez y hace un valiente esfuerzo por no romper a llorar ante lo absurdo de todo ello. No tiene sentido ni siquiera intentar distraerse de ello. Por nostalgia, y por ese sentimiento de culpabilidad que le provoca un inquietante deja vu, sigue recordando a regañadientes su sórdido pasado con la iglesia. Cuando recuerda la primera vez que la obligaron a sentarse y arrepentirse, casi hace que Lena empiece a sudar y a temblar. Recuerda vívidamente la sensación de pinchazo en el cuero cabelludo, las lágrimas que le escuecen los ojos y la vergüenza caliente que le recorre la espalda al divulgar ciertas cosas a un mensajero de Dios. Lucha contra una reacción visceral cuando piensa en la razón por la que estaba en esa posición en primer lugar.

Según el criterio de la iglesia, Lena había tomado algunas decisiones cuestionables en ese momento de su vida. Los rumores entre la congregación de su escuela corrían a diestro y siniestro, pero rara vez se confirmaban. Pero el de Lena, por muy desafortunado que fuera, siempre lograba ganar un impulso significativo. Esta ofensa en particular tampoco fue culpa de Lena, sino de una chica mayor llamada Cindy, una chica en la que una vez confió. Un error de confianza que sentaría un precedente para Lena. Esta puñalada inicial de traición golpeó a Lena hasta la médula y pronto cambiaría su comportamiento en los años venideros. Sin embargo, sus andanzas de adolescente siempre se las arreglaban para hacer olas, incluso cuando no eran del todo ciertas. (No se había acostado con Alicia, pero sí con Marie. Y no fue en el último banco de la catedral, sino en el asiento trasero de un coche en el aparcamiento de la biblioteca).