𝐓𝐖𝐄𝐍𝐓𝐘 𝐅𝐎𝐔𝐑 | ❛ Jules esperou vinte e quatro anos para conhecer sua alma-gêmea ❜
Julieta nunca imaginou, nem em seus maiores devaneios, que suas vinte e quatro horas no corpo de sua alma-gêmea seriam voltadas exclusivamente para salva...
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14 de Abril, 2014 62 horas antes da troca
— Dobroye utro, soldat.
— Pronto para cumprir. — A resposta soou seca e fria, desprovida de qualquer sentimento de simpatia, ou de qualquer reconhecimento real do quê isso significava. Ele tem uma ordem, ele a executa, ele volta e espera pela próxima.
As palavras são ditas, e sua parte racional, aquela pequena fração dele que ainda consegue ter seus próprios pensamentos e divagações, se desliga por completo. Pronto para cumprir. Simples assim, é a programação perfeita, e ele é menos humano quanto o possível.
Não há nada ali, absolutamente nenhum fragmento de quem ele teria sido antes de ser isso. Sua mente está em branco, e sua existência gira em torno de um único objetivo, finalizar sua missão. Ele tem um alvo, e ele o executa, e então outro, e mais um. Um após o outro, ele molda o mundo conforme seus programadores desejam.
E não tem nada ali. Sua mente é tão nublada e obscura quanto poderia, e, ainda assim, ele não sente nada sobre isso. Ele sabe que deveria haver algo, culpa ou remorso, qualquer coisa, qualquer dor ou perda, o menor desespero e desamparo. Ele não encontra nada nele que seja humano o suficiente para se sentir de qualquer forma.
Ele mal sabe se é humano, se algum dia foi. Não se lembra de um só dia em que ele não tenha sido exatamente quem ele é agora. Soldado Invernal, é como eles o chamam, e ele encontra a razão quando mira seus próprios olhos no reflexo de uma superfície qualquer. É a última coisa que seus alvos conseguem ver, e é frio, e tão desumanamente vazio que ele nunca precisou dizer uma única palavra para que cada um deles soubesse o que estava prestes a acontecer.
Pronto para cumprir, outra vez.
A arma pesa em seu punho humano quando ele pisa no jato, seu traje tático cobrindo a pele do vento frio e cortante, mas que realmente nunca teve nenhum efeito sobre ele. A máscara é ajustada em seu rosto com sua mão de metal, e quando os dedos gelados tocam em sua pele, o puxão no fundo de sua mente é quase incômodo, mas familiar.
Quando isso acaba?
Não acaba. Nunca acaba, e ele quase rosna a resposta para si mesmo, sem saber de onde surgiu a pergunta. Ele não tem o direito de pensar nessas coisas. Ele não deve.
Ainda assim, ele fez, e precisou de toda sua força de vontade para não bater em si mesmo por isso. Nicolas Fury é seu alvo, e é tudo em que ele deve se concentrar, é tudo o que ele pode pensar.
