O Sangue em minhas mãos me assusta muito.

Capitulo 12

    Sons de raspagem preencheram o silêncio. Clint estava empoleirado em uma banqueta, afiando sua faca. “Quer ir caçar?” ele perguntou. Harry assentiu apesar de um crescente pressentimento. Clint se levantou; Harry o seguiu até a porta.

Eles entraram na floresta proibida. Sombras escuras envolviam as árvores. O único som eram os passos de Harry esmagando as agulhas de pinheiro secas que cobriam o chão da floresta. “Shhh!” Clint disse, pegando uma flecha de seu arco. Um lobisomem uivou. Fora da escuridão apareceram duas figuras.

"Ir!" Clint assobiou em seu ouvido. Ron agora estava em seu lugar, flecha entalhada e apontada. "Ir!" ele disse novamente, soltando uma flecha. Ele bateu fundo na testa de um Comensal da Morte. Harry virou-se para desaparatar –

Ele estava vendo através dos olhos de Voldemort. Ele se sentou na cadeira do diretor nas ruínas do Salão Principal. O Sr. Weasley estava deitado no chão diante dele, sangue escorrendo de seu nariz e lábio. Grossas cordas pretas o prendiam, e um anel de Comensais da Morte estava observando.

"Vamos tentar de novo", ele assobiou. "Onde está Potter?"

Sr. Weasley balançou a cabeça, "Eu não sei!" ele chorou. Lágrimas e ranho e sangue estavam manchados em seu rosto. Seu cabelo fino e grisalho era selvagem e ligeiramente emaranhado. Ele estremeceu onde estava.

Harry apontou para McNair, um sorriso torcendo seu rosto pálido. McNair sabia o que era necessário; uma faca de prata apareceu em suas mãos.

"Comece com os dedos dos pés," Harry instruiu, envolvendo seus longos e pálidos dedos ao redor dos braços do Diretor, inclinando-se para frente em antecipação. Sua voz assumiu um tom zombeteiro: “Arthur, estou esperando”.

McNair arrancou o pé de Arthur em sua mão. Um grito rouco escapou dos lábios do Sr. Weasley. A faca de prata caiu –

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Harry acordou com um grito estrangulado por ambas as mãos pressionadas contra a boca. Ele tropeçou cegamente no banheiro e caiu de joelhos, vomitando.

"Você precisa de ajuda, Sr. Potter?" perguntou JARVIS.

"Não! Não." Harry respondeu, tossindo e limpando a boca com as costas da mão. “Eu estou bem,” ele engasgou, antes de vomitar mais uma vez. Inclinando-se sobre o vaso sanitário, ele fez uma careta quando a náusea se transformou em vômitos secos que fizeram seu peito inteiro doer com a intensidade. Quando ele finalmente se sentou, ele encontrou lágrimas escorrendo pelo seu rosto. Todo o seu corpo estremeceu.

“Tem certeza de que não precisa de ajuda?” JARVIS perguntou novamente.

"Sim", disse ele, limpando as lágrimas com as costas das mãos. "Estou bem." Ele se levantou trêmulo e deu descarga no vaso sanitário. "Que horas são?" ele perguntou como um pensamento posterior.

“3:12 da manhã” JARVIS respondeu prontamente. Harry supôs que não era sua pior noite de sono.

“Obrigado, JARVIS.”

Harry puxou distraidamente seu cabelo suado, antes de esguichar pasta de dente em uma escova. Ele esfregou os dentes, olhando no espelho para seus olhos verdes e nariz forte. Ele tocou as cicatrizes que percorriam seu rosto. "Não foi você", ele sussurrou, mas suas mãos tremiam e até mesmo a pasta de dente de hortelã fez seu estômago embrulhar. Ele ligou o chuveiro e se despiu. Sob a água gelada, ele esfregou a pele de um vermelho vivo. Ele não conseguia apagar as imagens de sua cabeça.

Enxugando-se com as mãos ásperas, Harry colocou a mais limpa das duas compressas de gaze de volta sobre a runa de cura em seu peito e usou um leve feitiço para manter a fita adesiva. Puxando sua última camisa limpa sobre a cabeça e vestindo jeans, ele pegou seu livro e saiu da sala. Harry estava na cozinha, pegando uma caneca, quando percebeu que não estava sozinho.