O Sangue em minhas mãos me assusta muito.

Capitulo 9

  Steve bateu na porta de Harry. Ele ouviu passos silenciosos, em seguida, a porta se abriu. Harry olhou para ele com olhos cautelosos.

"Vou para a academia", disse Steve. “Eu queria fazer o check-in primeiro. Eu não sabia se você queria um livro emprestado ou algo para se manter ocupado.

Harry sorriu. “Eu não sei o que você tem, mas um livro pode ser bom.”

“Gostaria de dar uma olhada na minha estante?”

Harry assentiu. A presença de Steve era tão diferente do constante empurrão e bisbilhotar de Tony. Harry estava começando a se sentir à vontade com o soldado loiro. Ele seguiu para o quarto de Steve, permitindo-se deixar sua mochila para trás.

O quarto de Steve era na verdade vários. Eles estavam em uma espécie de sala de estar com uma escrivaninha, sofá, mesa e cadeira. Uma pequena cozinha foi construída no canto mais distante e duas portas fechadas levavam a outro lugar. O pequeno caderno que ele tinha visto Steve carregando mais cedo estava fechado sobre a mesa. De perto, Harry poderia dizer que o diário era para arte, não para escrita. Steve apontou para os livros alinhados na prateleira acima de sua mesa.

“Eu não tenho muito aqui. Tem mais na biblioteca lá embaixo...” Harry olhou através dos títulos. As encadernações antiquadas de alguns trouxeram uma expressão melancólica ao rosto de Harry. Como ele sentia falta das bibliotecas bruxas. Os títulos na prateleira de Steve eram todos desconhecidos. 

“Existe algum que você recomende?”

"Bem," Steve puxou um livro azul fino, entregando-o a Harry. “Duvido que você goste de tudo, mas é uma coleção de poesia, então há muito por onde escolher.”

Harry assentiu pensativo. Ele nunca tinha se incomodado com poesia. Na verdade, grande parte de sua leitura se concentrou em pesquisa e luta que ele não tinha certeza de ter lido um livro criativo em anos. "Isso soa bem. Obrigada. Você foi mais do que gentil.”

“Sem problemas garoto.”

Harry riu. “Eu realmente não sou muito criança.”

Steve ergueu as sobrancelhas, incrédulo. “Você não pode ter mais de, o que, dezenove anos?”

Harry revirou os olhos e deu um longo suspiro de sofrimento. “23. Na verdade, tenho 23 anos.”

“Bem, eu tenho 25 ou 95 anos dependendo se o intervalo entre os anos conta ou não.”

Harry sorriu. "Ponto justo. Qual você prefere?" ele perguntou curioso. “Você conta os anos intermediários?”

Steve fez uma pausa. “De certa forma, eles contam muito. Tudo isso”, ele gesticulou vagamente como se abrangesse todo o mundo moderno. “É tudo tão... diferente. De certa forma, ainda me sinto muito deslocada. No entanto, também não me encaixo na minha geração.”

Harry assentiu baixinho. “É um mundo meio louco aqui, não é?” Sua voz era suave, e por um momento ele parecia intimamente familiarizado com o choque de tempo e cultura em que Steve se sentia tão sozinho. “Obrigado pelo livro; Eu não vou te segurar. Aproveite a academia, Steve.” Com isso, Harry saiu pela porta desaparecendo de volta ao seu quarto.

Steve o observou partir. Certamente havia uma história por trás de seu mais novo companheiro de andar.

Às onze horas, Harry estava sentado contra a parede da janela de seu quarto, o livro de poesias virado para baixo ao lado dele. Sua testa estava pressionada contra o vidro enquanto ele olhava sem ver a cidade abaixo.

O que ele estava fazendo aqui? Claro, ele usou uma runa para proteger um prédio, mas esses eram super-heróis. Houve um tempo, em outro mundo, onde a palavra herói foi colocada em seus ombros, mas aqui... Harry suspirou, sua respiração embaçando o vidro brevemente. Ele não tinha varinha. Sua magia era limitada. Ele se cansava se usava muitos feitiços seguidos, e grandes feitos de magia eram impossíveis sem uma varinha. Este era um mundo trouxa, e ele não era um herói trouxa. Ele nem era um trouxa muito bom. Ele não conseguia segurar um emprego. A tecnologia ainda o fazia tropeçar. Ele não tinha amigos...