O Sangue em minhas mãos me assusta muito.

Capítulo 59

     Harry não dormiu.   Ele desenhou e redesenhou a runa, preenchendo as páginas de seu diário enquanto se enrolava em cobertores na outra ponta do sofá.   Ele se levantava para encher o chá toda vez que a caneca secava.   Ele largou o trabalho apenas para usar o banheiro, evitando seu reflexo com os olhos baixos.   Ele tinha um trabalho a fazer; ele precisava parar de perder tempo.

Natasha o encontrou antes do amanhecer, saindo do corredor com pés silenciosos.   Ela segurava uma caixa nas mãos.   Harry a observou se aproximar, colocando sua caneta e papel na mesa diante dele.   Ela colocou a caixa entre eles, acomodando-se na outra extremidade do sofá.   Ele ergueu uma sobrancelha.

"Você precisa de uma faca nova", disse ela, ecoando pensamentos compartilhados pela equipe na noite anterior.   "Tenho a melhor coleção."

Ela abriu a tampa e Harry olhou para as facas dentro.   Seus dedos tremeram quando ele estendeu a mão, arrastando o dedo indicador ao longo de metal liso e alças polidas.   Ela estava compartilhando sua própria coleção com ele.   Vagamente, ele se perguntou como ela se sentiria se soubesse que estava lhe entregando a lâmina com a qual ele morreria.

Ele pegou a preta primeiro, uma lâmina elegante feita inteiramente de metal escuro.   Sua alça era estranhamente pequena dentro de seu punho.   Ele a colocou de volta suavemente.   Harry pegou uma faca mais longa, mas a ponta redonda e pesada de seu cabo era desconfortável em seu aperto, por mais que pudesse ter feito de Natasha uma oponente mais mortal.   Cada um que ele tentou, ele recuou, como uma viagem mórbida à loja do Sr. Olivaras.   Nenhuma lâmina estava certa, mas ele continuou lenta e pacientemente através do sortimento mesmo assim.   “ A varinha escolhe o bruxo, Sr. Potter.”*  Harry sentiu-se sorrir apesar de si mesmo.   Ele pegou mais uma faca, e sabia que tinha encontrado uma.

Uma lâmina curta e prateada com uma ponta perversamente afiada equilibrada perfeitamente em sua mão.   A alça discreta também era prateada, um metal liso que era frio ao toque.   Ele assentiu e ela fechou a caixa.   Então era assim que ele morreria.

Ele procurou em seu peito por algum tipo de sentimento - algum desespero ou medo ou raiva - mas Harry estava incrivelmente calmo.   Havia uma espécie de resolução tranquila em seus ombros e uma aceitação relaxada em seus olhos.   Ele sentiu seu corpo, tantas vezes tenso e agitado, relaxar.

"Você está bem?"

Os olhos de Natasha encararam os dele, procurando por algo.   Ele não tinha certeza do que ela encontrou.   Ele assentiu, oferecendo-lhe um pequeno sorriso nos cantos da boca, e colocou a faca ao lado de seus livros e papéis.

“Muitos soldados ficam nervosos antes da batalha.”   Sua cabeça inclinou para o lado, seus olhos calculando.   “Assustado mesmo,” ela adicionou, seu olhar inabalável.

Harry deu de ombros.   "Isso faz sentido", respondeu ele.

Ela o estudou e ele se sentou calmamente sob seu olhar.   Ele se perguntou se deveria fingir estar mais agitado com tudo aquilo.   Ele alcançou dentro de si mesmo para o tremor trêmulo de ansiedade, mas saiu vazio.   A calma pesada era firme e reconfortante em seu peito.   Ele torceu os lábios e levantou uma sobrancelha para ela rindo.   “Desculpe se não estou com medo o suficiente por você.”

Ela não retornou suas palavras alegres, mas também não pressionou mais.   Ela se levantou, levando a caixa com ela.   “Você é importante aqui, você sabe,” ela disse a ele.   Ele piscou com a declaração inesperada.   Ela caminhou de volta para o corredor que levava ao seu quarto.

Harry a observou sair, então voltou para seu diário, livros e faca.   Ela adivinhou?   Como ela poderia saber?   E, além disso, a equipe estava bem sem ele por muito mais tempo do que nas curtas semanas que o conheciam.   Era muito mais seguro para ele ir, para remover qualquer chance de que ele estivesse amarrando tal destruição a este mundo trouxa…