Elle est au fond de son lit, comme depuis le 4 avril 2019. L'avantage c'est qu'elle ne risque pas de s'enfuir. Aucun risque que je la retrouve au beau milieu d'une soirée, ou ne serait-ce que sur le pas de la porte. À ce jour, elle n'ouvre même pas les yeux.
« Est-ce qu'elle va s'en rappeler ? » Non, enfin. Soyons réalistes. Trois ans, 1 mois et 29 jours de coma, ça laisse des traces. D'accord alors, « comment lui raconter ? ». Toujours la même question obsessionnelle, tous les jours depuis 3 ans. J'en ai même noircit des pages entières pour tenter d'éclaircir le récit que je lui transmettrai. Je relis mon histoire, mais la culpabilité me ronge toujours. Je m'apprête à lui mentir, avec le mensonge le plus engageant de ma vie. Si elle se réveille un jour.
Je pose mon livre sur ses draps. Impossible de lire avec ces pensées parasites incessantes.
« Mademoiselle ? C'est l'heure des soins. Vous connaissez la procédure n'est-ce pas ? »
Même pas le temps de lui répondre qu'elle a déjà disparu. Je me lève.
« A demain, p'tite pétasse, va. T'as intérêt de te réveiller avant que j'aie des rides. J'te laisse mon livre, comme d'hab, au cas où t'aies envie de lecture. » Je me trouve ridicule. Mais l'espoir fait vivre.
Je passe la porte. Et j'entends mon livre tomber.
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Douceur
Fiction généraleDe l'amour, un accident, un mensonge et bien d'autres mystères. Un nouveau chapitre très vite 🖊
