A flot

|Chapitre 15|

La nuit était tombée depuis de longue minutes lorsque enfin, nous arrivâmes à  Weymouth. Nous n'étions pas au port à proprement parlé, mais plutôt sur un port de secours, collé aux voies ferrées. Plusieurs bateaux étaient déjà arrivés et un tas d'autres se trouvaient encore derrière nous. 

Debout sur le pont, je regardais avec un profond soulagement des hommes faire signe à Monsieur Dawson de s'amarrer près d'eux. Autour de moi, tous les soldats commencèrent à se lever, fatigués mais pressés de retrouver la terre ferme. 

Lorsque enfin le bateau fut attaché, on installa une petite passerelle pour nous permettre de descendre et Peter s'avança en premier, faisant signe aux hommes qui nous accueillaient:

-Il nous faut un brancard ici!

Je repensa alors à son ami mort, dont le corps était toujours allongé à l'intérieur du bateau, et je ressentis alors encore plus de peine pour les Dawson. 

Pendant que la demande du blond fut exécuté et que deux soldats décidèrent de se charger du corps, les autres soldats commencèrent eux à descendre du bateau, traversant la passerelle à la file indienne et plutôt lentement. 
L'Officier Jones s'y engagea en premier. Il avait le visage fermé et le regard triste. A la vue du pays, toute sa peur semblait s'être envolé, laissant place à une profonde culpabilité. 

Monsieur Dawson mit également pied à terre pour remplir des formalités avec les hommes qui nous avaient accueillit, suivit de Peter. 

Collins emprunta la passerelle juste avant moi tandis que Alex et Tommy me suivaient. A terre, l'ambiance était loin d'être celle que j'imaginais. Tous les soldats qui débarquaient des bateaux marchaient sur les rails en direction d'un train arrêté plus loin, et les discussions étaient rare. 

Le bruit des pas et des froissements de vêtements était presque le seul à rompre le silence de la nuit. Longeant la passerelle, je leva les yeux vers les lampadaires qui éclairaient faiblement l'endroit. Il n'y avait rien de chaleureux dans ce retour. Tout semblait froid et triste. En même temps, qui ici n'était pas en deuil? Tout le monde avait perdu quelqu'un. Un ami, ou un simple camarade. Il n'y avait pas de quoi être heureux. De plus, la fatigue et la faim ajoutaient un coup au moral déjà bien bas.

Avant de descendre, je lança un regard derrière moi. Du Moonstone sortit les deux soldats portant le brancard. L'ami de Peter y était allongé, couvert entièrement d'un drap. Mes pensées se dirigèrent alors vers l'Officier Jones. Si je n'avais pas osé demander comment était mort le pauvre garçon, Alex ne s'était pas gêné pour le faire, et c'est ainsi que Peter nous avait expliqué que dans un excès de folie et de peur, le garçon, qui s'appelait George, fut poussé dans les escaliers par l'Officier Jones. Il s'était violement cogné la tête dans sa chute, le rendant aveugle sur le coup et le tuant par la suite. 

Mes yeux se baladèrent ensuite sur la foule de soldats qui marchaient devant moi et je repéra l'Officier. Debout près du bord, il observait le brancard sortir du bateau. Sa tête se tourna ensuite vers Peter et dès que leurs regards se croisèrent, il s'en alla, honteux et coupable, disparaissant dans la foule. 

Je ne le revis plus jamais. 

Essayant de ne pas laisser cette histoire me rendre plus mal que je ne l'étais déjà, je m'approcha de Monsieur Dawson dans le but de lui montrer toute la reconnaissance que j'avais envers lui. 

-Je ne sais comment vous remercier. Soupirais-je avec émotion. Je n'oublierai jamais le héros que vous êtes. 

L'homme sourit doucement et tendit le bras pour me serrer la main: