Странно писать человеку, с которым, казалось, вас уже ничто не связывает. Ни друзья, ни школа, ни воспоминания... ничто. Просто смотришь на короткое письмо, написанное неразборчивым подчерком, и думаешь «зачем?», но не можешь дать ответ на поставленный себе же вопрос. Руки что то печатают, а в голове не понятная суета... то ли от недостатка мыслей, то ли от переизбытка... странно, да? Просто у меня многое изменилось без тебя. Быть может эта суета от того, что я начала забираться в людях? наверное, ты сейчас улыбаешься, ведь именно этого ты добивался в течении долгого времени... не знаю... смотря на тебя в школе я понимаю, что не стоит с тобой говорить, не стоит лезть в твою новую, интригующую жизнь, а приходя домой руки так и тянутся к клавишам, не вольно набирая этот текст. Странно, да? А помнишь, как мы бежали от поезда? Как пели на всю улицу такую мало знакомую, но родную песню? Как бегали по старой дороге в поиске одуванчиков... помнишь? И я помню... это трудно забыть, правда? Говорила, что я с тобой из-за учебы, но почему у меня тогда сейчас нет с ней проблем? Ты живешь в созданной иллюзии, которая поглощает реальность и заставляет забывать настоящее. Будь уверена, сейчас я права.
С любовью, T.R.W.
