Second Life | Sevmione

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O acordo fora, é claro, que ele viveria o máximo que pudesse. Isso foi o que eles decidiram naquela noite no escritório de Dumbledore, depois que ele se depreciou naquela colina varrida pelo vento, depois que ele caiu de joelhos e implorou.

O calor do escritório de Dumbledore parecia opressivo, e seu coração batia erraticamente. Ele sabia o quanto o velho não gostava de sua presença lá, o quão pouco ele confiava nele. "Você me dá nojo", ele disse, e Snape sentiu o nojo ainda irradiando de Albus em ondas. Ele desejava encolher até o nada, conjurar um buraco no qual pudesse escorregar e desaparecer do mundo para sempre. E, no entanto, Dumbledore estava disposto a trabalhar com ele, estava disposto a aceitar sua ajuda. Parecia que era tudo o que ele sempre quis—que alguém aceitasse seu pedido de desculpas, mesmo que fosse por ser feio, magro e de temperamento irascível.

Ele concordou em virar espião naquela noite, e a promessa de que o que ele fez não foi apenas de absoluta fidelidade, mas para estender sua utilidade por tanto tempo quanto possível. Em essência, ele prometeu não apenas fazer o trabalho, mas fazê-lo bem, fazê-lo incansavelmente, pressionar o passado esmagando o medo, o isolamento e o ódio, preservar seu papel a todo custo, dar o máximo que pudesse para Dumbledore. Porque ambos sabiam que nunca seria suficiente.

Com o passar dos anos, ele sabia por que Dumbledore havia extraído essa promessa dele. Após o primeiro ano de ensino, um ano em que ele lutou para se acostumar com as coisas que seus alunos diziam sobre ele quando pensavam que ele não podia ouvir; depois da noite do retorno do Lorde das Trevas, quando a Marca Negra reapareceu em sua pele, tão negra e maligna, como uma acusação; depois da primeira vez que ele voltou a Hogwarts, sua carne esfolou e ardeu; ele sabia. Seria fácil, não seria, cometer algum erro fatal, se entregar e deixar a tortura terminar? Por mais que o Lorde das Trevas decidisse terminar sua vida, seria melhor que isso.

Mas a dificuldade tinha sido o ponto. O sofrimento... era a única maneira de expiar. Não que ele não tenha tentado minimizar. Mergulhou os dedos nos cabelos e deixou a cabeça cair para a frente, até descansar no berço das mãos. Tudo nele tinha sido cuidadosamente escolhido para manter as pessoas afastadas dele. Era o caminho de um bom espião, dissera a si mesmo. Se ninguém quer ficar perto de você o tempo suficiente para conhecê-lo, se ninguém quer considerá-lo de perto, então seus segredos estão seguros. Mas também tinha sido uma proteção de um tipo diferente, ele sabia. Se ele era cruel e feio, se era propositadamente censurável... então ele não estava sofrendo a rejeição dos outros, ele estava convidando a isso. Estava fraco, ele viu agora. Ele merecera desdém deles.

Então, por que deveria incomodá-lo que Dumbledore tivesse arranjado sua morte? Ele não deveria estar dando boas-vindas ao fim desses longos e solitários anos? Se ele morreria em um plano para salvar Potter, não havia uma simetria para isso que o satisfizesse? Ele não conseguia entender por que se sentia tão vazio e com medo.

Mas qual era o plano? Se ele entendesse, se pudesse ver como sua morte contribuiria, talvez ele pudesse estar satisfeito. Mas se Malfoy tinha a Varinha das Varinhas, e ninguém sabia, a não ser ele e Dumbledore, então para que a a morte dele supostamente servia?

Ele sentiu a raiva correndo através dele, acelerando seu coração e nublando seus pensamentos. Havia coisas que ele queria fazer, coisas que ainda não haviam sido resolvidas. Foi por isso que ele nunca quis ligações. Ele realmente se importava com a saída da guerra? Ele realmente esperava ver Voldemort derrotado, ou ele simplesmente se importava apenas em levantar o pesado fardo de pesar e culpa com o qual ele havia se sobrecarregado? De repente, parecia que ele não tinha idéia, nenhuma lembrança de quem ele poderia ter sido antes daquela noite de setembro, quando ele concordou em amarrar sua vida à de uma garota de dezessete anos. Uma menina de dezessete anos, nascida-trouxa, que o desprezava, mas olhou nos olhos dele naquela noite e prometeu sua vida a ele. Prometeu porque Dumbledore a enganara, a usara, exigira sua ajuda. Assim como ele havia sido enganado naquela noite. Dumbledore disse que queria vê-los casados para dar a Snape uma chance na vida, na sobrevivência. Mentiras. E ele esperava, tão tolamente, infantilmente, que Dumbledore quisesse que ele vivesse. Ele pensou que isso poderia significar que ele havia feito o suficiente.